Malanga la novela

De verdad que no sirve para nada. Ha recorrido menos
de dos kilómetros —a veces, trotando; casi siempre como
una babosa, arrastrado e imperceptible—, y ya quiere
sentarse.
Hay bancas rústicas en el centro comercial y se deja
caer en la más cercana. Hace la pausa suficiente para ver
que las tiendas cambian: llegan nuevos inquilinos y otros,
de repente, no abren. El guarda le saluda a lo lejos, pues
ya le tiene color de fracasado deportista que necesita un
perro. Porque mascota tiene, pero Trufa ya no está para
esos trotes, aunque sería buen pretexto para ir despacio,
sin magullarse, y hasta podría verse relativamente
distinguido.
“Fíjate bien en los imbéciles más habituales. El
comemierda de una cuadra abajo, tiene un mastín inglés.
Bueno, tiene plata, pero andar cierto perro es algo que
puede fachentear más. Una persona, a pie, está un tanto
desnuda si no anda un reloj fino, ropa de marca o una
gorrita exclusiva. El perro es más discreto y dice que la
pasa bien, porque mantiene a un animal que traga lo que
un dinosaurio y tiene pedigrí”.
Hay descuentos en la tienda de artículos para protección
solar. “Sombreros, quiero uno”, piensa Peroné, mas está
cerrado, pues no dan las nueve.
Nada, Aníbal tiene la cabeza llena de pájaros y lo único
que se le ocurre es gastar estos minutos en reposo con la
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