Malanga la novela

hasta la oficina del mandamás. Puede que te niegue su
influencia, pero ya en tono pelota, tomando guaro, lo
convences.
Gavilanes, les llaman.
El juzgado está cerrado por orden sanitaria. Regresa a
labores la próxima semana, el jueves. Yo miro a través de
la rejilla y veo el desmadre que se tienen, con torres de
expedientes desparramados en cada escritorio y algunos
papeles más en el piso.
Imagino una cueva de ratones y el jolgorio que arman
por las noches.
Venegas no sabía de esto. Dice que, últimamente,
atiende muchos casos en provincias y viaja al puerto. No
se le ha ocurrido llamar de previo o poner un puta correo,
para cerciorarse.
Me pide que abone el saldo. Me he dado cuenta —o
finjo darme— que dejé mi dinero en casa. Tengo diez mil
pesos en cartera, le digo. Me los pide bajo el alegato que
le toca pagar parqueo y carece de efectivo.
Me quedo mirando avisos en las pizarras del juzgado,
mientras el jurinútil se retira. Hay, aparte de asuntos
judiciales, notas pegadas por funcionarios. Alquilo
apartamento, vendo coche, cosméticos, dietas. Incluso un
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