Malanga la novela

—Nos queda prostituirnos—. Calleja prescinde de su
vaso de café y lo coloca sobre un fólder—. No en el
sentido carnal, claro. Hablo de satisfacer al mercado, y
si los compradores quieren algo, lo que sea, se los
damos.
—A ver, explicá— Lucifer se rasca la bragueta,
mientras levanta el índice hacia su socio minoritario
(pero que al fin es quien pone la plata de cuanta
estupidez se les ha cruzado por la cabeza).
—Necesitamos un bestseller, ¿no? Toda editorial lo
necesita. Algo que nos dé liquidez. Nuestros autores de
academia no soportarían ver que acá se publique novela
rosa o de autoayuda. Y eso que son propensos a escribir
a puro moco y lágrima.
Ana Rosella Costilla, jefa de los correctores hace un
mohín. Luego se rasca con disimulo la orilla superior
del labio pues siente que se le ha salido un moco.
Sin embargo, no es así.
Eduardo Calleja, ese socio y mártir que todos desean
tener para financiar ideas estúpidas, se muerde la uña
del meñique izquierdo mientras proclama:
—Necesitamos un sello paralelo. No debe vincularse
con nosotros. Ni siquiera debe tener nombre. Allí
publicaremos libros sin ley.
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