Malanga la novela

LA SOCIEDAD DEL CONTRATADO
PIROPO
—En este país me envidian tanto que no puedo exponer—
se queja Gerardo, mientras su amigo Pelapapas troncha
un bistec encebollado, pero duro como un neumático.
—No exagerés, estás muy cotizado y, ¿quién puede
pagar tanto? En el país, dos o tres gatos.
—¿Sabés que por eso me fui? Este lugar no es para
genios. No nos dan el lugar merecido. Uno se siente
ignorado.
—Supe que destruyeron tu homenaje a la juventud. La
instalación duró tres días y, al segundo de exposición, ya
les habían lanzado pintura. Un escuadrón de grafiteros
hizo un torneo de meadas en la noche. Finalmente, algún
tipo dejó ir el coche contra lo que quedaba de tu arte.
—Sós un hijueputa, ¿sabés? Hablás, de algo tan grave,
como si fuese una simple anécdota. Ni siquiera me dieron
tiempo de fotografiar la obra, para publicar otro
catálogo. Es como si nunca hubiese trabajado durante
horas y días para lograr mi obra.
—No jodás. El trabajo físico, no creo que lo hagás vos.
Contratás peones y les pagás mal. Luego ponés el tarro
y la firma. Yo recuerdo tus dibujos cuando estábamos en
tercero de primaria. ¡Qué pulso de inútil, el tuyo...!
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