Malanga la novela

plástico lechoso tras las rejas. Antes del incidente,
mirabas hombres caribeños en camiseta, que cargaban
armas de repetición.
Caminaban por el lobby y los jardines.
No recuerdo tanto el hecho para contarlo con fidelidad.
Llegaron tipos en coche y entraron a la fuerza disparando.
Hubo heridos y alguno de los vigilantes de la casa logró
llamar al jefe. El sujeto se dejó venir desde su oficina, en
cosa de minutos. Uno sabe cuando pasa por acá, porque
ese hijueputa corre, como en pista, en este barrio
residencial. Más bala a lo loco. No sé cuánto siguen los
balazos, pero no tardan las patrullas en desplegarse:
cinco.
Agarran a un ladrón baleado, huyendo por el río. Los
otros se dan a la fuga. No se sabe qué logran sustraer,
pero ya el vecindario merodea el caserón.
Calle cerrada, un periodista del barrio y nada más. Sin
embargo, se filtra que, en la casa del paquistaní, hay
armamento clandestino pesado en cajas de madera. El
vocero de la policía municipal se limita a decir que el
dueño debe responder ante tribunales.
La casa sale a la venta. Durante seis meses, nada.
Los propietarios regresan. La única variante es que
permanece con puertas cerradas. Hay cámaras, cartel de
perro bravo y uno camina por allí los sábados temprano
—dentro de lo que cabe— tranquilamente.
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