Malanga la novela

Podría rastrear redes o ver noticias, pero no me va a
ayudar. Está sensación de ahogo solamente es superada
por los ataques de pánico, que me dejan sin salida. En
cambio, ahora, posiblemente me duermo y, al volver,
parte del episodio se ha esfumado.
Almohadas, me faltan almohadas. Tengo cuatro, pero
fácilmente se entibian. Es molesto, por eso uno duerme
mal. Paso reciclando almohadas, dándoles vuelta y
queriendo lanzarlas por la ventana. Sé que venden lo que
busco, cojines atemperados, pero no tengo el dinero, ni el
tiempo para el gasto.
Mi colchón está lleno de pequeñas hormiguitas que
bajan desde la pared izquierda. Me lleva puta. Me levanto
con la batería completa de almohadones y me voy para el
sofá. Allí dejé ayer las compras del súper y me limito a
bajarlas al piso.
Ya casi ronco a pata tendida. Al frente de mí, un cuadro
a lápiz de un cazador, con su rifle en la espalda, ha
perdido la horizontalidad, diez o quince grados este. Me
muerdo para no ir a equilibrarlo y cierro los ojos.
Inmediatamente, aparecen globos de colores. Veo
divagar, sobre fondo negro, esferas rojas, verdes,
amarillas, con un aura celeste alrededor. No tienen ruta
de flotación, no perdería el tiempo buscando su
frecuencia o contándolas. Son bastantes y no podría jurar
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