Malanga la novela

y lo venden para comer. Si les decomisan la mercancía,
buscan vender otra cosa. Es una eterna fuga, porque la
regulación es tan cara que es imposible legalizarse.
Pulula la informalidad y la pasan malísimo.
Llego finalmente a la comunidad de Fregadero. Treinta
o cuarenta manzanas de casitas, y unas dos cuadras de
comercio. Estamos a quince kilómetros de Valle Muerto:
queda al norte.
Primero, el hotel, la ducha. Luego he de comer y, más
tarde, ruta. Esto dura hasta el sábado y apenas antes de
regresar, pasar por fruta, mucha fruta. Acá es barata. En
la capital, cinco veces más cara.
Las primeras visitas a pie me dejan molido. Visitas de
diez minutos, casi resueltas de antemano. Un poco de
charla cortés y el desglose de necesidades y, si hay pago,
pago.
Cosa no tan urgente porque, ahora, todo es electrónico
e inmediato.
Sin embargo, el viaje desgasta. El lugar es caliente, una
brasa, un horno para cerámica. Que alguien me pague
doscientos mil pesos o cosa así no me va a llevar lejos:
mi comisión es como un pellizco en latón. Ni se siente.
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