Malanga la novela

Tala saca su botella metálica de agua y la apura. “Qué
hijo de puta es Guevara, quitarme el tiempo.”
De la ambulancia, de la que nunca bajaron la camilla,
bajan sábanas blancas. La muchedumbre merma poco a
poco y sí, el repartidor está tieso.
No parecía tan contundente el impacto.
El dueño del sedán se ha puesto ligeramente gris. Su
lenguaje corporal es ahora pesado, desfallecido.
Parece que se lo llevan a declarar, pero por lo que sea,
seguro por sentido de tribu, están llegando tres patrullas
más.
Ya esto es caos. Si decidiese salir del estacionamiento,
detectaría la trampa: todo se ha convertido en callejón. Ni
hacia atrás, ni hacia adelante.
Hay quinientos metros de presa y una infinitud de
pitoretas, y rabia.
Nada, pues que marca el número de la cajera, Doña
Juana.
Ella no contesta. Casi nadie contesta llamadas de
teléfonos privados. Ni que fuesen agentes de la secreta.
De hecho, tiene el número de esta señora y es la primera
vez que lo marca. Será que lo copió errado.
Prueba con un Whatsapp. “Estoy desde las dos y nadie
llega. ¿A qué hora abren? ¿Dónde está Guevara?”
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