Malanga la novela

¿Que he sido un vago de puta madre…? Pues también
lo fue mi profesor. Sé que una laparoscopía es
ambulatoria y ese viejillo no se iba a hacer cortar a lo
salvaje. Así que ha debido retornar a la semana. Tan
carebarra es mi generación como las otras. Que no me
hablen mucho de moral cuando mis profesores, tanto los
que me rezongan como los que me ven de soslayo, suelen
estar en su puesto por conveniencia. “La vocación,
mirála”–, diría el anuncio de los religiosos.
El arribismo que impera en todo, las ganas de pisotear
cabezas y caminar sobre perdedores. La idea de llegar a
un cargo, vegetar y jubilarse. De cumplir horarios con
absoluta indiferencia. De hacer jugarretas para ganarse
unos días, un entretiempo. Y luego poder pontificar,
como si fuese Francisco, sobre la juventud, para que sean
como yo.
No, yo no quiero ser como ellos. De hecho, el
compromiso que ellos cuentan de sus años de estudiantes
se convirtió en unas repetidas fotos de prensa que sacan
a luz cuando se aproxima la fecha para conmemorar
alguna causa perdida y abandonada porque ellos, poquito
a poco, fueron cambiando la mirada crítica por el reposo
y acaso se han vuelto nuestro paradigma.
Se llenan la boca diciendo que somos un caso perdido,
pero… ¿mirar hacia dónde? Es como ver una manada de
monos, que trepa las mallas para huir del encierro: la
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