Malanga la novela

Vamos por octubre. Llevamos oficialmente nueve
meses de desapariciones cotidianas y los
embotellamientos siguen igual. Gómez Miranda, el
director, nos comenta en el café, que sospecha de una
organización narco que estaría entrándole a todo, todo.
Nosotros que no tenemos idea, asentimos. Es el rol de
todo subordinado: conceder y callar. O aplaudir.
El último extravío es de sesenta contenedores que,
supuestamente, llegaron a puerto y venían a la ciudad.
Todos fueron descargados del mismo barco y los reportes
de aduana lo señalan. Venían en caravana, no había vías
cerradas, todos traían sistema de posicionamiento global
y nunca llegaron. De repente, se apagaron los reportes,
los parpadeos del panel y nadie contestó las radios.
Según parece, eran coches eléctricos, de última
generación. De los que se alimentan chupando calor de la
carpeta asfáltica.
La idea me parece sacada de una revista de la Editorial
Novaro, en los años setenta. Fantomas se distribuía en
tres tamaños. Hubo un número sobre un coche de
carreras, muy potente, pero que se alimentaba de la
sangre del piloto: succionaba en la planta del pie hasta
conseguir la muerte de su huésped. Yo no digo que el
paralelismo sea exacto, pero el chofer se come la placa
asfáltica sin pagar combustible y las calles se
estropearán, sin duda. Claro, el importador va a echar la
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