Malanga la novela

decidió ponerle unos microderrames, justo la víspera de
volver al trabajo. Él no lo nota, pero ahora ve menos y el
ojo derecho le salta dos o tres veces por minuto. Los culos
de botella, que usa como gafas, evitan que sea evidente.
Antes de haberse retirado la momia Guevara, —ahora
está muy demacrado, 30 kilos menos— había impartido
todo el período griego. Ahora quiere hablar de ciencia y
razón y positivismo, todo ordenadito. Los mocosos del
aula cargan entre 16 y 23 años, pero son de conducta
ejemplar.
—Sos un exagerado, cabrón. ¿Quién pierde treinta
kilos en siete semanas? Procurá decir la verdad.
Al concluir la lección, nuestro filósofo sale de clase,
disparado a los libros de viejo, que están a la orilla de la
facultad. Allí se las arregla para pagar dos, robar cuatro y
sacar tres de fiado. (Esta vez nos vale madre la lista de lo
adquirido, pues ni que fuera un sabio el doctorcito
borracho).
Porque otra vez, al filo de las seis de la tarde está
empinando el codo en la cantina de siempre, lo cual no es
malo: peor que se hubiese ido donde las malas, que le
sacan tanta plata. Cuando eso pasa, se esconde un par de
semanas, sale por la puerta de atrás de la facultad y nadie
lo encuentra. Es porque ha desajustado su presupuesto y
no va a abonar cuenta alguna.
254