Malanga la novela

Ahora, sí. Me lleva puta. ¿Hacia dónde va esto?
Al profesor me lo dejan en su apartamento, aplicándose
una lavativa, porque viene de una comilona de grasa
pantagruélica. Claro que tarda en entrar a la casa y caer
dormido, sobre el sofá, con semejante rasca.
Hasta ahí los modales.
El grupo de generales XYZ2, —he tenido que cambiar
el nombre por cosas legales, o lo he hecho porque me da
la gana, qué importa— empieza en junio con cuarenta
personas. (Igual he cambiado el período, el tiempo, los
nombres, la ciudad, etc. Estimado lector convencional:
puede irse a la grandísima: acá mando yo). Si quiere
interrumpir, atrévase y nos partimos la madre.
Digo que son cuarenta chicos. Dos semanas después,
hay seis menos. A la hora de hacer grupos para la tesina,
quedan treinta. Uno no se pone a explicar deserciones,
porque no es monitor escolar y porque esas digresiones
le quedan bien a Bryce Echenique y malísimas al Sergio
Ramírez. No voy a arriesgar.
Los grupos se forman en función de simpatías. No
puede ser distinto. Uno no admite a un boludo al que, de
previo, descalifica. Algunos tienen nexos de vecindario y
otros, han sido compañeros de secundaria. Los sobrantes
son repartidos por uno de los profesores del bloque.
Recuerden que al jumas de Guevara lo dejamos en mal
estado, como castigo a su sobreexposición narrativa.
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