Malanga la novela

Escucho un golpe en el portón y, por accidente, cierro
el debate.
Salgo apresurado al jardín —no corro porque estoy que
reviento— y alcanzo a ver el perro, bajo la mano de tigre.
El cabrón duerme como si nada hubiese pasado, pero mi
bicicleta ha desaparecido. Y eso que es más pesadita de
lo normal, pues ante mi tamaño, he debido pagar a
reforzar su marco.
—¿De qué sirve un pitbull si es más agresivo un
peluche?— le espeto mientras doy un portazo, luego de
entrar.
El candado está intacto, pero la tranca está rota. Habrán
usado una pata de chancho y la policía acá no responde.
Durante la Semana Santa robaron arte. Que me digan
quién topa arte. He oído de artistas que contratan actos
delictivos, sobre su obra para buscar cotización y fama.
Hice una pausa para ir, a la delegación a denunciar.
Esperé quince minutos. Entraban y salían cincuenta o
cien policías. Ninguno me dio bola, porque había partido
esa noche en el estadio: todos querían estar de servicio
allí.
Me fui a casa emputado.
Ahora que reviso la estantería, me da cólera. Empiezo
a anotar faltantes. Me faltan, por ejemplo, las obras del
difunto Dr. López. Afortunadamente, porque no lo
soporto su tufillo decadente y nostálgico, que también
76