Malanga la novela

Rompieron un ventanal de la casa del forense, pero
Aníbal me asegura que no fue él.
—Estaba en cana en esos tiempos. Duré tres meses sin
luz— agacha la frente ligeramente, al decir esto.
Le creo. “No parecen faltar bienes, según apunta el
comisario en su informe”. Revolcaron un escritorio. A lo
más le habrán sacado documentos, pero los cuadros, las
joyas y el coche nadie los tocó.
Yo también tengo pena por Aníbal Peroné, y quiero
ayudarle en efectivo. Antes me atrevo a preguntarle:
— ¿De verdad hiciste esa yeguada? —Pienso que, de
saberlo a tiempo, éste era el candidato más honesto
posible para que cuidase la cuartería.
— Eran difuntos —me dice—. Nadie iba a abrir los
cajones de alguien destrozado. Dos o tres veces tomé un
fémur, o un hueso, que estaba desprendido. A Trufa le
gustaban mucho. Nadie tenía que abrir los cajones.
Alguien, finalmente, lo hizo. Soy el único del
vecindario que aún lo saluda. Cada mes viene a cortar el
césped de mi patio.
A Trufa, la mató la policía.
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