Malanga la novela

chance de un secuestro y no de un accidente de los
turistas. Se deja el entrevistado ir contra los cuerpos de
rescate y socorro, y les acusa de mezquindad para
arriesgar y bajar al fondo del precipicio.
El tipo es mediocre, pero ha de tener su contacto con la
televisora para que le dé exposición periódicamente. Me
recuerda las estupidizantes series gringas, en las cuales
los perfiladores pueden concluir cuáles son los rasgos —
físicos y mentales— de un desconocido, por el matiz de
las evidencias circunstanciales.
Mientras tanto, yo me quebraba el codo, durante los
últimos días de noviembre, por subirme a un palo de
aguacate. Otro mes en casa. Me llamó el jefe para
decirme que ya no era un carajillo para hacer torpezas y
que había mucho pendiente en el despacho.
Me la pasé viendo fútbol, en satélite. Ya ni me
importaban las ligas, pues a toda hora algo transmitían.
Ya a las diez de la noche, hacía zapping al noticiero para
saber que la gente y los coches seguían sin rastro. Y
sumaban otros, aceleradamente.
A un tipo escuché, en la radio, decir que sufríamos un
fenómeno similar a lo del Triángulo de las Bermudas, un
asunto magnético que se cruza con aliens. Me hizo
gracia, pero nadie —o casi nadie— replicó su alegato en
la prensa.
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