Malanga la novela

A pesar de todo, este barrio —el Bajo de los Ramírez—
está en calma, a diferencia del anterior, pero se cae a
pedazos: casitas de madera, comején y vacío. La mayoría
de los que crecieron acá prefirieron salir.
Paro en un minimarket, por cervezas y snacks. El olor a
pescado podrido es, sin embargo, avasallante. Cargo pues
la canasta de prisa y supongo que la pandilla llegará al
estadio. Hoy no han puesto ni un puto mensaje. Nuestra
comunidad lleva veinte años de ser pelota y los hábitos
van cambiando.
Como las prioridades.
Tres cabrones de los nuestros se desgranaron con el
tiempo. Se casó uno y dejó el guaro; otro, cometió una
estafa y se marchó a Canadá y el tercero optó por morirse,
hace dos años de un infarto. Uno va llegando a esa edad
cuando también puede desertar sin aviso.
Escucho con atención la radio y no hablan del partido.
¿Qué clase de programa deportivo no va a hablar del
clásico hoy? Ya me falta cosa de un kilómetro, pero la
autopista es como la del sur, la de Cortázar…
A lo más, en el último bloque, empezarán a discutir
alineaciones como si esto no fuese hoy. Si 4- 4- 2, si línea
de cinco va mejor, que la elección del cuarteto. Estos
carajos no están en el planeta, pienso.
Me estaba diciendo Clo ayer al almuerzo que está
enjaranada. Yo, sin embargo, el poquillo de plata que
111