Malanga la novela

PLEITOS DE TRASTIENDA
Me llama Lucifer para quejarse.
—Una novela no puede ser solamente quejas sociales.
Necesita sexo, violencia, intriga, traición— me dice.
Le recuerdo que yo no soy el responsable si se supone
que el libro va a ser escrito por manos desempleadas,
anónimas, múltiples: las de esos escritores jóvenes
bohemios que llegan a dormir con el alba. Lo conmino a
corregirles la plana, aunque nunca les pague.
—Te digo que vamos mal. La gente no quiere monólogo
interior o narradores testigo. Quiere algo de adrenalina.
Vos te robaste un cuadro que tenía acá sin enmarcar.
Unas ninfas del gordo Lacayo.
Lo niego. Aunque lo hubiese hecho, lo seguiré negando
porque no quiero esa fama de mano ligera. Sin embargo,
le comento que, si me autoriza, alguna vez meto mano a
la novela.
—En las computadoras de la editorial—. Y cuelga el
teléfono.
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