Malanga la novela

LITERALMENTE, TIEMPO MUERTO
Talavera llega a las dos pasaditas, pero Fotocopias El
Trébol está cerrado. Ve de lejos un espacio y estaciona
allí, 50 metros adelante. La aplicación de parqueo no
sirve, pues ha cambiado su número de tarjeta. La anterior
la ha extraviado en el estadio, unas semanas atrás. Si ve
por ahí al tipo de las multas con la maquinita, encenderá
el coche y buscará un parqueo público.
Mientras espera, apaga la radio y mira la gente que
pasa. Siempre le divierte inventar perfiles a los
desconocidos, microhistorias. Quizá, cadenas de
prejuicios.
Hay palomas y zanates en la acera. Una vecina les echa
los sobrantes de arroz y los pájaros conviven sin
conflicto.
Dos o tres perros callejeros están echados un poco más
atrás, junto a un vendedor de frutas picadas en bolsita
plástica.
Un indigente se acerca con una bolsa de confites y Tala
cierra en automático la ventana. Le hace un gesto de
negativa y el tipo se aleja. Está bastante percudido, pero
¿qué quería, un indigente uniformado y con moñito?
Postula, para sí, que lo han echado hace poco de la casa
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