Orphée 2001 - Margelle

probablement. NORA connaissait l’ouvrage, cette salope pille ma biblio‑
thèque à sa manière sournoise et binaire, elle me fila quelques tuyaux.
‑ Tape dedans sans te gêner, me confia‑t‑elle. Hennig vient de terminer
une Apologie du plagiat dans laquelle il semble considérer que les auteurs
se fécondent les uns les autres et que le plagiat n’est qu’un problème
d’éditeur. Ce n’est pas lui qui va en faire en fromage, dans la mesure où
tu lui apportes une valeur littéraire ajoutée.
Je pigeai l’idée et me documentai donc sur la question, l’auteur semblait
disposer d’une culture fabuleuse, qu’il s’agisse de Femme en fourreau
ou de fesses, il vous emportait en un tour de main des anciens Grecs à
Marylin, en passant par Ilona le cul en l’air et même Carolina, la fesse
des froguehîtaires à la fin des années soixante‑dix. J’y trouvai en premier
des anti‑définitions à la baladeuse qui m’avait serré dans les rues du VI e
n’était ni un cul hydropique ni un anus infernal. Pas davantage l’anus cos‑
mique de Lautréamont ni l’anéantisseur néant noir de Sartre. Il y avait des
idées assez gaies, ce cul allait me permettre de faire à la belle un enfant
dans son dos et de justifier mes arrières pensées. Je souris en retrouvant la
vieille idée que le sourire équivoque de la Joconde n’était en fait que les
fesses d’un jeune garçon. Sacré Léonard ! On dissertait un instant sur la
fesse michangelienne dont l’origine apollinienne était contestée. C’était de
la fesse orageuse, tempétueuse et emportée. Celles que je suivais étaient
pires que cela, elles étaient impératives, privilège d’un cul moderne, bien
musclé, au service d’une intelligence un peu hautaine. « Envol de mouette
noire » me fut une association précieuse et « Ombre de cette pente où l’on
dérape », comique. J’eus peine à émerger de cette consultation, Hennig est
un déluge, je notai deux choses avant de reprendre mon souffle (et le cours
de cette histoire), que Dali dans sa période annale avait peint une Jeune
vierge autosodomisée par les cornes de sa propre chasteté (très espagnol
ce titre, la reine n’est pas loin) et, restant très matter of fact, qu’Hennig
n’avait jamais croisé le cul de mon impitoyable inconnue. Merde ! Encore
une piste qui s’efesse. Je tentai donc mon baroud d’honneur.
‑ Je pense avoir trouvé ta cachette, vaste Paf, fanfaronnai‑je. Tu n’es que
littérature. Tu t’exprimes comme envers mais, sans le savoir, tu n’es que
prose. Tu participes donc de la (cul) ture et de l’enc(cul) turation comme
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