Orphée 2001 - Margelle

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pas exactement de ses paroles, j’ai tendance à le confondre avec le bon Roy François qui nous quitta il y a peu, laissant la France dans la panade que l’on sait). Je ne lui fis pas l’immédiat commentaire que m’inspirèrent ses paroles : je ressens beaucoup de choses et j’existe dans des domaines assez variés, c’est vrai. Mais il m’arrive de vous refiler « brut de la fonde‑ rie » des trucs pas possibles. Comme ce chapitre dans lequel je rejoue la dernière tentation du Christ avec un ministre socialiste en examen et où, sans aucune logique, va débouler Rabelais. En écrivant ces lignes, pris d’une inspiration aussi logique que lustrale j’ai étendu la main pour faire un « select all » suivi d’un salvateur « erase » (ce qui ne va pas manquer de faire grogner de plaisir tous les connards qui ne comprennent rien à mon immense character) quand il se produisit une petite chose insigni‑ fiante et merveilleuse. Un jeune homme qui passait par là — grand, beau, l’air cultivé et même… inspiré — entra dans le récit, prit doucement l’im‑ portun par le bras et sortit de sa poche gauche une petite cloche de bronze. Il m’était vaguement familier mais je n’arrivais pas à mettre un nom sur la petite flamme qui brûlait quelque part dans ma conscience. La cloche tinta. Grêle. Argentine. Petite sonorité de métal chantant. Puis plus grave, plus bronze. Plus alarme et plus pacifiante à la fois. La voix et la musique de tous les campaniles de Toscane, de toutes les tours de Bruges, de toutes les cloches de silence, de méditation, de mort et de renaissance nous entourèrent et le Malin parut stoppé net dans cette danse bourdonnante et erratique qu’il avait entamée autour de ma personne. Le jeune homme de lumière s’écarta et Jacob Birnbaum ben Waechter — qui n’était nullement parent avec le Grand Rabin de Jérusalem — reprit pro‑ gressivement sa véritable identité. Celle du Seigneur des Moches, et se mit à brailler comme un porc que l’on égorge car ce son cristallin, trop lié à Dieu et à la justice des hommes le faisait doublement et horriblement souffrir. J’entrevis alors la solution de ce fâcheux épisode. Je n’avais qu’à pousser l’intrus dans l’une de ces pièces de théâtre bidon où il se perdrait et que je me garderais bien de terminer. Ce que je fis. 226
LA DERNIÈRE TENTATION DE L’ESTRIPADOR Titre provisoire, Acte X… (Le Malin 9 se défait de son aspect pédégé et, arborant un sourire torve, se tortille vive‑ ment tout en distillant son irritante litanie‑) Le démon Les cloches, les cloches, arrêtez les cloches, Je ne supporte pas les cloches… (Visiblement le tocsin le met à mal car il se met à hurler dans la rue, devant quelques lambdas décontenancés) Je hais les cloches, elles résonnent en moi, elles me contredisent, elles m’apaisent et c’est insupportable, qu’on fasse cesser ce vacarme, je vais mourir ! (Il shoote dans une poubelle qui prend feu instantanément) Je vais mourir, je vais pourrir, je vais issir, mes sabots s’enfendillent (Il hurle à la manière d’une scie pénétrant du métal. Dans un mur lépreux une fenêtre 9 Je me souviens, en esquissant ce mix de Rabelais, Asmodée (etc.) que c'est la figure de M. Strauss Kahn qui se présenta à mes yeux. Pourquoi ? Aucune idée, je ne m'intéresse pas plus que ça à la politique politicienne frouze. Je lui trouvais un air bour‑ souflé, pas franc du collier mais promis à de garndes réalisations. Les évènements à venir devaient me donner raison, il devint l'un des fossoyeurs de la gauche. 227
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Du même auteur Aux Éditions La Ma
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Temps sacré dans la main et c’é
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On ne vit qu’une fois, vous êtes
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Assassins. Il conseillait de trouve
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