Orphée 2001 - Margelle

hallucinogène, et quel art !
Je quittai Porto Venere et empruntai la A12 (avec la ferme intention
de la restituer au connard qui l’avait laissée en si mauvais état) pour me
rendre à Pise. J’y connaissais Karlus, le « Hollandais volant », on peut le
dire, c’était un vieux mec, le teint rouge brique et perruque blanche, qui
sévissait dans l’immobilier du coin, dépouillant les gens du Nord trop
naïfs en vendant plusieurs fois les mêmes terres et les mêmes vieilles
demeures toscanes. Il avait essayé de me faire le coup. Je passai le voir, il
pourrait peut‑être m’apprendre quelque chose d’utile. Je devrais patienter,
la musique était en moi, mais toujours pianissimo.
On fila revisiter Pierre Sainte, c’était le nom de cette vieille demeure,
installée dans l’une de ces émouvantes cuvettes toscanes, bordée de quatre
collines douces, avec les habituels défilés de cyprès et de pins maritimes.
Les rondeurs de cet environnement donnaient l’impression d’habiter entre
deux douces et célestes paires de fesses, c’est vrai. Ce que j’appelle sou‑
vent de bellefalaises !
Plus j’avançais dans cette terre, plus me venait la certitude qu’elle avait
quelque chose à voir avec la femme à la poursuite de laquelle j’étais lancé.
Cette terre rouge devait participer de cette future chevelure d’or roux.
Qui avait‑elle été dans ce pays de Toscane ? La compagne du véritable
Dante ? Avait‑elle été Béatrice ou celle qui inspire l’enfer ? La différence
ne m’était pas évidente.
On a dit de cette région qu’elle avait inspiré tant d’amours qu’il ne
devrait en rester qu’une terre brûlée par les passions qu’elle a suscitées.
Une jolie phrase, mais elle est fausse. Si vous cherchez un pays où l’infini,
à perte de cœur, s’écrit en subtile succession de collines douces, allez en
Toscane. Dans la vieille demeure de Karlus, je me suis mis en état alpha,
rien qu’en contemplant les courbes de ce paysage et leur manière de mourir
en niveaux de gris, quand vient le soir. Ça m’a rappelé ce soir, avec Elle,
quand j’avais, au bord du lac de Côme, vu ma mort exprimée par l’infinie
succession de ces mêmes gris, un peu bleutés, dégradés aux pentes d’une
impossible douceur. Les contreforts des montagnes tombaient dans le lac,
le soleil était à l’horizon, une brume bleutée montait et créait cet appel,
ce miroir lent que formèrent les eaux, il y avait fusion de l’eau, avec la
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