Les enfants de Dune

Elle porta les mains à ses oreilles. Je ne suis pas
presciente ! La transe ne m’apporte rien !
La voix insista :
« Mais cela réussirait, si l’on t’aidait. »
« Non ! Non ! » gémit-elle.
D’autres voix s’insinuaient dans son esprit.
« Moi, Agamemnon, ton ancêtre, j’exige audience ! »
« Non, non…»
Ses mains pressaient ses tempes. La douleur fusa
dans sa chair.
Une voix coassante de dément s’éleva. « Qu’est
devenu Ovide ? Évident. C’est John Bartlett ibid ! »
Les noms n’avaient pas de sens dans l’état où elle se
trouvait. Elle voulait hurler pour les repousser, pour faire
taire toutes les autres voix, mais elle ne savait plus où était
sa propre voix.
Sur l’ordre des maîtres-serviteurs, la femme de la
garde était revenue sur la terrasse. Depuis la haie de
mimosas, elle aperçut Alia étendue sur le banc et dit à une
compagne : « Ahh, elle se repose. As-tu remarqué qu’elle
n’avait pas dormi cette nuit ? Le zaha du matin lui fera du
bien. »
Alia ne pouvait l’entendre. Des voix aiguës piaillaient
en elle : « Nous sommes de vieux oiseaux moqueurs !
Hurrah ! » Les échos se heurtèrent dans sa tête et elle
songea : Je perds l’esprit ! Je vais devenir folle !
Ses pieds esquissèrent quelques faibles