Les enfants de Dune

fois encore, Leto était prisonnier d’un instant figé, juste
avant l’aube. Et le temps exerçait sa pression sur lui. Déjà,
on était au mois d’Akkad et il avait derrière lui une si
longue attente : jours interminables et torrides dans les
chemins desséchés des vents, nuits de tourbillons et de
tornades jaillies des terres-fournaises du Désert Faucon.
Par-dessus son épaule, il regarda en direction du Bouclier,
ligne brisée sur fond d’étoiles. Là-bas, derrière ce mur qui
les séparait du Bassin du Nord se trouvait le centre de tous
ses problèmes.
Dans l’ombre brûlante, l’aube pointait, maintenant. Le
soleil se glissait entre les turbans de poussière, et de
minces franges blêmes se dessinaient entre les replis
rouges de la tempête qui s’éloignait. Fermant les yeux,
Leto essaya d’imaginer la venue de ce jour sur Arrakeen,
et la cité fut là, soudain, au centre de son esprit, comme un
jeu de boîtes dispersées entre la lumière et les ombres
nouvelles esquissées par le jour. Le désert… les boîtes…
le désert…
Il ouvrit les yeux, et seul le désert subsista. Une plage
sans mer, couleur de curry, taraudée par les vents
changeants. Au pied de chaque dune, une mare d’ombre
huileuse rappelait le fleuve de la nuit. Elles coulaient parfois
l’une vers l’autre. Un instant, les pensées de Leto
retrouvèrent cette nuit, avec Stilgar à son côté, silencieux et
troublé, inquiet des raisons secrètes qui avaient poussé
son jeune maître à gagner ce lieu. Il avait dû vivre tant de
fois ce moment avec son Muad’Dib tant aimé. Aujourd’hui