Les enfants de Dune

tête levée, le nez dressé comme s’il tentait de flairer
l’origine de cette interruption. Le soleil couchant peignait
d’orange son front.
« Qui est-ce ? demanda-t-il en secouant l’épaule du
jeune homme. Pourquoi nous sommes-nous arrêtés ? »
Les embouts des filtres de son distille rendaient sa
voix nasillarde.
Le jeune homme contemplait Leto avec frayeur. Il dit
enfin : « C’est un voyageur isolé dans le désert. Un enfant,
à en juger par son apparence. J’ai essayé de lancer le ver
sur lui, mais le ver refuse d’avancer. »
« Pourquoi ne me l’as-tu pas dit ? »
« Je croyais qu’il ne s’agissait que d’un voyageur
égaré, dit le jeune homme. Mais c’est un démon. »
« Tu parles comme un vrai fils de Jacurutu, dit Leto.
Et vous, sire, vous êtes le Prêcheur. »
« Oui, je suis bien celui-là. » Et il y avait de la crainte
dans la voix du Prêcheur : enfin il avait rencontré son
passé.
« Ce lieu n’est pas un jardin, reprit Leto, mais vous y
serez les bienvenus cette nuit. »
« Qui es-tu ? demanda le Prêcheur. Comment as-tu
arrêté notre ver ? »
Il y avait dans la voix du Prêcheur un air inquiétant de
reconnaissance. Il évoquait les souvenirs de cette vision
alternative… sachant qu’il risquait d’atteindre ici le bout de
sa route.