Assassin's Creed - Unity - Oliver Bowden

10 de abril de 1788
Existiria homem de maior bravura do que o Sr. Weatherall? Ele não gritou de dor nem
uma vez durante a viagem a Dover, mas quando embarcamos no paquete, já havia perdido
muito sangue. Encontrei Hélène a bordo, os penhascos de Dover encolhendo ao longe,
meu tempo em Londres transformando-se em uma lembrança, e deitamos o Sr.
Weatherall no convés, onde tínhamos alguma privacidade.
Hélène ajoelhou-se junto dele, tocando-lhe a testa com as mãos frias.
— Você é um anjo — disse-lhe ele com um sorriso, e apagou.
Fizemos o melhor curativo possível e, ao chegarmos à margem de Calais, ele havia
recuperado parte da cor. No entanto, ainda sentia dores e, até onde sabíamos, a bala ainda
estava na perna. Quando trocamos o curativo, a ferida brilhava para nós, sem apresentar
sinais de cura.
A escola tinha uma enfermeira, mas Madame Levene mandou chamar um médico de
Châteaufort, um sujeito experiente no tratamento de ferimentos de guerra.
— Terá de ser amputada, não? — questionou o Sr. Weatherall a ele da cama, cinco de
nós espremidos em seu quarto.
O médico concordou com a cabeça e senti meus olhos ardendo por causa das
lágrimas.
— Não se preocupe com isso — retrucou o Sr. Weatherall —, percebi que a maldita
coisa teria de ser amputada no segundo em que ela me atingiu. Escorregando pelo maldito
telhado em meu próprio sangue, com a bala de mosquete na perna, pensei: “Acabou-se...
Está perdido.” E dito e feito.
Ele olhou para o médico e engoliu em seco, o rosto enfim transparecendo algum
medo.
— Você é rápido?
O médico assentiu, acrescentando com certo ar de orgulho:
— Posso fazer uma perna em 44 segundos.
O Sr. Weatherall ficou impressionado.