Assassin's Creed - Unity - Oliver Bowden

10 de novembro de 1793
Intitularam a época de Terror.
“Inimigos da revolução” eram enviados à guilhotina às dezenas — por se opor à
Revolução, por acumular grãos, por ajudar exércitos estrangeiros. Chamavam a guilhotina
de “a navalha nacional”, e ela trabalhou muito, reclamando duas ou três cabeças por dia
só na place de Révolution. A França se acovardava ante a ameaça da queda de sua lâmina.
Enquanto isso, em acontecimentos que eram mais importantes para mim, fiquei
sabendo que Arno tinha sido destituído por sua Ordem.
— Ele foi banido — lia o Sr. Weatherall em sua correspondência, segurando uma
carta, os últimos vestígios da antes orgulhosa rede tendo enfim entrado em contato.
— Quem? — perguntei.
— Arno.
— Entendo.
Ele sorriu.
— Está fingindo que não se importa, não é?
— Não há fingimento nisso, Sr. Weatherall.
— Ainda não o perdoou, hein?
— Ele um dia me jurou que, se tivesse sua chance, tiraria proveito dela. Ele teve a
chance e não aproveitou.
— Ele tinha razão — disse o Sr. Weatherall. Aquilo fora dito de forma espontânea,
como estivesse em sua mente há tempos.
— Como disse? — falei.
Na verdade, eu não “falei”. Eu “vociferei”. A verdade era que o Sr. Weatherall e eu
estávamos irados um com o outro há semanas, talvez até meses. A vida tinha sido
reduzida a uma só coisa: discrição. E aquilo me deixava intensamente frustrada. Cada dia
era passado preocupando-me em encontrar Germain antes que ele nos encontrasse; cada
dia era passado esperando que cartas chegassem de uma série de pontos sempre
itinerantes. Sabendo que estávamos travando uma batalha perdida.