Assassin's Creed - Unity - Oliver Bowden

11 de abril de 1778
i
À meia-noite, coloquei um vestido, peguei uma vela e, em silêncio, desci a escada para a
biblioteca, onde aguardei pelo Sr. Weatherall.
Ele entrou sozinho no château, movimentando-se como um mistério, sem perturbar
os cães, e quando adentrou a biblioteca foi com tal discrição que mal ouvi a porta se abrir
e fechar. Atravessou o piso em poucas passadas, tirou a peruca — a coisa maldita, ele a
detestava — e me agarrou pelos ombros.
— Dizem que ela está definhando rapidamente — disse ele, e ansiava que fossem
boatos.
— Sim — falei-lhe, baixando o olhar.
Ele fechou os olhos e, embora não fosse nada velho — tinha seus quarenta e poucos,
assim como meus pais —, os anos marcavam seu rosto.
“O Sr. Weatherall e eu já fomos muito próximos”, dissera minha mãe. Ela sorrira ao
falar isso. Imagino que tenha ruborizado.
ii
Fazia um frio congelante naquele dia de fevereiro, quando conheci o Sr. Weatherall.
Aquele foi o primeiro dentre os invernos verdadeiramente cruéis, mas enquanto em Paris
o rio Sena transbordava e congelava e os indigentes morriam nas ruas, as coisas eram
muito diferentes em Versalhes. Quando acordávamos, os criados já haviam acendido o
fogo que crepitava nas lareiras, comíamos o desjejum fumegante e nos agasalhávamos em
peles quentes, nossas mãos aquecidas por regalos enquanto fazíamos nossas caminhadas
durante a manhã e a tarde pelos jardins.
Naquele dia em particular, o sol brilhava, embora de nada adiantasse para compensar
o frio de arrepiar os ossos. Uma crosta de gelo faiscava lindamente sobre uma grossa