Zbornik Mednarodnega literarnega srečanja Vilenica 2004 - Ljudmila

Brigitte Kronauer
Junger Mann, dumme Jugend
»Ich selbst bin völlig zufrieden mit einer einzigen lobenden Erwähnung
am Schluß«, sagte Schnurrer, schlug die Augen nieder, legte den Kopf schief
zur rechten Schulter hin, fast als wollte er einnicken. Er sagte das zur Beschwichtigung.
Die Geste der Schläfrigkeit gab er obendrauf, um den Aufgeregten
am Tisch von einer zweiten Front her abzukühlen.
Der junge Schriftsteller Frank Müller aber ballte weiterhin die Fäuste,
schüttelte alle, von Schnurrer gezielt ausströmende Traumversunkenheit
ab und zitierte mit einer Stimme, die er bei sich wohl »Tonlage des klirrenden
Hohns« nannte und tadellos beherrschte, was das Durchhalten
dieser Nuance bis zum letzten Wort betraf: »Der Schriftsteller ist vergleichbar
dem Star, der immer nur sich selbst spielen kann, der Übersetzer
dagegen ist der Profischauspieler, der in alle Rollen, sich stets verwandelnd,
schlüpft.«
Eigentlich mußte Schnurrer die ganze Zeit vor Vergnügen brüllen. Er
war hellwach. Diesen Nachwuchsautor kannte er kaum, hatte ihn, in
harmloser Tücke, nur eingeladen, weil er sich eine besondere Unterhaltung
versprach, von der er beim ersten Treffen vor kurzem eine flüchtige
Kostprobe genossen hatte: Mit jedem abgebrühten Biegen der Mundwinkel
nach unten oder besiegelnden Fallen lassen der Schultern, jeder
mäkelnden Dehnung des ä-Lauts, jedem Agieren mit der nicht angezündeten,
wie vergessenen Zigarette als demonstratives Opfer an den Ernst
der Lage ahmte der junge Mann seinen Meister, sein großes, bekannteres
Vorbild nach, übertrieb es natürlich, und das hieß für Schnurrer, daß er
sich zusätzlich über seinen Freund, das abwesende Jungautorenidol,
amüsieren konnte. Was machte das schon? Die merkten ja beide nichts
davon. Nur seine Frau, mit am Tisch, lachte in einem fort Tränen, die sie
mit einem heuchlerischen Dauerniesen zu begründen versuchte. Schnurrers
alter Freund immerhin verstand sich auf eine so suggestive Darstellung
von Beischlafszenen, daß, wie er behauptete, Frauen, die mit ihm
in Affären verwickelt waren, in solchen Momenten exakt das zu ihm sagten,
was seine Heldinnen zu seufzen pflegten. So ging es schon eine Weile.
Die nichtfiktiven Frauen hielten mit seinen von Mal zu Mal mühsameren
Neuerungen lässig Schritt.
So saß der Erfolgreiche, der seine eigene Literatur im Leben wiederfand,
anstatt im Leben, gut zuhörend, für seine Literatur zu profitieren, in
der Klemme. Ob dieser junge Frank auch schon so weit war? »Ein einziges
›Hervorragende Übersetzerarbeit wurde geleistet von Karl Rüdiger
Schnurrer‹ genügt mir vollauf, wie gesagt«, warf Schnurrer noch einmal
besänftigend hin. »Und das ist der Sache auch angemessen, generell.« Es
war einfach die Gelassenheit des Könners!
»Wer«, rief nichtsdestoweniger der junge Frank Müller, »wer hat denn
schließlich die Konstruktion, den Plan ausgedacht, abgeleitet aus der
Wirklichkeit, das kalkulierte Bauwerk? Kommt es etwa, wie uns von allen
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