O Primo Basílio - Unama

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Luísa viu logo, ao fundo, uma cama de ferro com uma colcha amarelada,
feita de remendos juntos de chitas diferentes; e os lençóis grossos, de um branco
encardido e mal lavado, estavam impudicamente entreabertos...
Fez-se escarlate, sentou-se, calada, embaraçada. E os seus olhos muito
abertos, iam-se fixando — nos riscos ignóbeis da cabeça dos fósforos, ao pé da
cama; na esteira esfiada, comida, com uma nódoa de tinta entornada; nas
bambinelas da janela, de uma fazenda vermelha, onde se viam passagens; numa
litografia, onde uma figura, coberta de uma túnica azul flutuante, espalhava flores
voando... Sobretudo uma larga fotografia, por cima do velho canapé de palhinha,
fascinava-a: era um indivíduo atarracado, de aspecto hílare e alvar, com a barba em
colar, o feitio de um piloto ao domingo; sentado, de calças brancas, com as pernas
muito afastadas, pousava uma das mãos sobre um joelho, e a outra muito estendida
assentava sobre uma coluna truncada; e por baixo do caixilho, como sobre a pedra
de um túmulo, pendia de um prego de cabeça amarela, uma coroa de perpétuas!
— Foi o que se pode arranjar — disse-lhe Basílio. — E foi um acaso; é muito
retirado, é muito discreto... Não é muito luxuoso...
— Não — fez ela, baixo. — Levantou-se, foi à janela, ergueu uma ponta da
cortininha de cassa fixada à vidraça; defronte eram casas pobres; um sapateiro
grisalho, batia a sola a uma porta; à entrada de uma lojita balouçava-se um ramo de
carqueja ao pé de um maço de cigarros pendentes de um barbante; e, a uma janela,
uma rapariga esguedelhada embalava tristemente no colo uma criança doente que
tinha crostas grossas de chagas na sua cabecinha cor de melão.
Luísa mordia os beiços; sentia-se entristecer. Então nós de dedos bateram
discretamente à porta. Ela assustou-se, desceu rapidamente o véu. Basílio foi abrir.
Uma voz adocicada, cheia de ss melífluos, ciciou baixo. Luísa ouviu vagamente: —
Sossegadinhos, suas chavezinhas...
— Bem, bem! — disse Basílio apressado, batendo com a porta.
— Quem é?
— É a patroa.
O céu pusera-se a enegrecer; já a espaços grossas gotas de chuva se
esmagavam nas pedras da rua; e um tom crepuscular fazia o quarto mais melancólico.
— Como descobriste tu isto? — perguntou Luísa, triste.
— Inculcaram-mo.
Outra gente, então, tinha vindo ali, amado ali? — pensou ela. E a cama
pareceu-lhe repugnante.
— Tira o chapéu — disse Basílio, quase impaciente —, estás-me a fazer
aflição com esse chapéu na cabeça.
Ela soltou devagar o elástico que o prendia, foi pô-lo no canapé de
desconsoladamente.
Basílio tomou-lhe as mãos, e atraindo-a, sentando-se na cama:
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