O Primo Basílio - Unama

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— Pois sim, mas fala tu a essa mulher, fala-lhe tu, arranja tudo. Eu não a
quero tornar a ver. Se a vejo, morro, acredita. Fala-lhe tu!
Basílio recuou vivamente, e batendo com o pé:
— Estás doida, mulher! Se eu lhe falo, então pede tudo, então pede-me a
pele! Isso é contigo. Eu dou-te o dinheiro, tu arranja-te!
— Nem isso me fazes?
Basílio não se conteve:
— Não! Com os diabos, não!
— Adeus!
— Tu estás fora de ti, Luísa!
— Não. A culpa é minha — dizia, descendo o véu com as mãos trêmulas eu
é que devo arranjar tudo!
E abriu a porta. Basílio correu a ela, prendeu-a por um braço.
— Luísa, Luísa! O que queres tu fazer? Não podemos romper assim! Escuta...
— Fujamos então, salva-me de todo! — gritou ela, abraçando-o ansiosamente.
— Caramba! Se te estou a dizer que não é possível!
Ela atirou com a porta, desceu as escadas correndo. O cupê esperava-a.
— Para o Rossio — disse.
E deitando-se para o canto da carruagem, rompeu a chorar, convulsivamente.
Basílio saiu do Paraíso muito agitado. As pretensões de Luísa, os seus
terrores burgueses, a trivialidade reles do caso, irritavam-no tanto, que tinha quase
vontade de não voltar ao Paraíso, calar-se, e deixar correr o marfim! Mas tinha pena
dela, coitada! E depois, sem a amar, apetecia-a; era tão bem feita, tão amorosa; as
revelações do vício davam-lhe um delírio tão adorável! Um conchegozinho tão
picante enquanto estivesse em Lisboa... Maldita complicação! Ao entrar no hotel,
disse ao seu criado:
— Quando vier o senhor Visconde Reinaldo, que vá ao meu quarto.
Estava alojado no segundo andar, com janelas para o rio. Bebeu um cálice
de conhaque e estirou-se no sofá. Ao pé, na jardineira, tinha o seu bufar com um
largo monograma em prata sob a coroa de conde, caixas de charutos, os seus livro
— Mademoiseile Giraud, ma femme; La vierge de Mabilie; Ces friponnes!; Mémoires
secrètes d'une femme de chambre; Le chien d'arrêt; Manuel du chasseur, números
do Fígaro, a fotografia de Luísa, e a fotografia de um cavalo.
E soprando o fumo do charuto, começou a considerar, com horror, a
"situação"! Não lhe faltava mais nada senão partir para Paris, com aquele
trambolhozinho! Trazer uma pessoa, havia sete anos, a sua vida tão arranjadinha, e
patatrás! Embrulhar tudo, porque à menina lhe apanharam a carta de namoro e tem
medo do esposo! Ora o descaro! No fim, toda aquela aventura desde o começo fora
um erro! Tinha sido uma idéia de burguês inflamado ir desinquietar a prima da
Patriarcal. Viera a Lisboa para os seus negócios; era tratá-los, aturar o calor e o
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