O Primo Basílio - Unama

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unção de um devoto. Aquela carícia tão humilde, tão tocante, quebrou-a; os seus
nervos distenderam-se; deixou-se cair para o canto do cupê, rompeu a chorar...
Que era? Que tinha? Prendera-a nos braços, beijava-a, dizia-lhe palavras
loucas.
— Queres que fujamos?
As suas lagrimazinhas redondas e luminosas, rolando devagarinho sobre a
aquela face mimosa, enterneciam-no, e davam aos seus desejos uma vibração
quase dolorosa.
— Foge comigo, vem, levo-te! Vamos para o fim do mundo!
Ela soluçou, murmurou muito doridamente:
— Não digas tolices.
Ele calou-se; pôs a mão sobre os olhos com uma atitude melancólica,
pensando:
— "Estou a dizer tolices, não há que ver!"
Luísa limpava as lágrimas, assoando-se devagarinho.
— É nervoso — disse. — É nervoso. Voltamos, sim? Não me sinto bem. volte.
Basílio mandou bater para Lisboa.
Ela queixava-se de um ameaço de enxaqueca. Ele tinha-lhe tomado a mão,
repetia-lhe as mesmas ternuras: chamava-lhe "sua pomba", "seu ideal". E pensava:
— "Estás caída!"
Pararam na Praça da Alegria. Luísa espreitou, saltou depressa, dizendo:
— Amanhã, não faltes, hein?
Abriu o guarda-solinho, carregou-o sobre o rosto, subiu rapidamente para a
Patriarcal.
Basílio então desceu os vidros, e respirou com satisfação. Acendeu outro
charuto, estendeu as pernas, gritou:
— Ao Grêmio, ó Pintéus!
Na sala de leitura, o seu amigo o Viscondo Reinaldo, que havia anos vivia
em Londres, e muito em Paris também, lia o Times languidamente, enterrado numa
poltrona. Tinham vindo ambos de Paris, com a promessa de voltarem juntos por
Madri. Mas o calor desolava Reinaldo; achava a temperatura de Lisboa reles; trazia
lunetas defumadas; e andava saturado de perfumes, por causa "do cheiro ignóbil de
Portugal". Apenas viu Basílio deixou escorregar o Times nu tapete, e com os braços
moles, a voz desfalecida:
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