O Primo Basílio - Unama

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O sol retirara-se da varanda, e sobre a pedra, em vasos de barro, plantas
pobres encolhiam a sua folhagem chupada do calor; sobre uma tábua a um canto,
numa velha panela bojuda, verdejava um pé de salsa muito tratado; o gato dormia
sobre um esteirão; esfregões secavam numa corda; e para além alargava-se o azul
vivo como um metal candente, as árvores dos quintais tinham tons ardentes do sol,
os telhados pardos com as suas vegetações esguias coziam no calor e pedaços de
paredes caiadas despediam uma rebrilhação dura.
— Está de apetite, Sra. Joana, está de apetite! — dizia Juliana, remexendo o
caldo devagarinho, com gula. A cozinheira de pé, com os braços cruzados sobre o
seu peito abundante, regozijava-se:
— O que se quer é que esteja a gosto.
— Está a preceito.
Sorriam, contentes da intimidade, das boas palavras. — E a campainha da
porta que já tinha tocado, tornou a tilintar discretamente.
Juliana não se mexeu. Bafos de aragem quente entravam; ouvia-se ferver a
panela no fogão, e fora o martelar incessante da forja; às vezes o arrulhar triste de
duas rolas que viviam na varanda, numa gaiola de vime, punha na tarde abrasada
uma sensação de suavidade.
A campainha retilintou, sacudida com impaciência.
— Com a cabeça, burro! — disse Juliana.
Riram. Joana fora sentar-se à janela, numa cadeira baixa; estendia os seus
grossos pés, calçados de chinelas de ourelo; coçava-se devagarinho, no sovaco,
toda repousada.
A campainha retiniu violentamente.
Irra!
— Fora, besta! — rosnou Juliana, muito tranqüila.
Mas a voz irritada de Luísa chamou debaixo:
— Juliana!
— Que nem uma pessoa pode tomar a sustância sossegada! Raio de casa!
— Juliana! — gritou Luísa.
A cozinheira voltou-se, já assustada:
— A senhora zanga-se, Sra. Juliana.
— Que a leve o diabo!
Limpou os beiços gordurosos ao avental, desceu furiosa.
— Você não ouve, mulher? Estão a bater há uma hora!
Juliana arregalou os olhos espantada; Luísa tinha vestido um roupão novo
de fular cor de castanho, com pintinhas amarelas!
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