O Primo Basílio - Unama

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Luísa desceu o véu branco, calçou devagar as luvas de peau de suède
claras, deu duas pancadinhas fofas ao espelho na gravata de renda, e abriu a porta
da sala. Mas quase recuou; fez "ah!" toda escarlate. Tinha-o reconhecido logo. Era o
primo Basílio.
Houve um shake-hands demorado, um pouco trêmulo. Estavam ambos
calados: — ela com todo o sangue no rosto, um sorriso vago; ele fitando-a muito,
com um olhar admirado. Mas as palavras, as perguntas vieram logo, muito
precipitadamente: — Quando tinha ele chegado? Se sabia que ele estava em
Lisboa? Como soubera a morada dela?
Chegara na véspera no paquete de Bordéus. Perguntara no ministério;
disseram 4h e que Jorge estava no Alentejo, deram-lhe a adresse...
— Como tu estás mudada, Santo Deus!
— Velha.
— Bonita!
— Ora!
E ele, que tinha feito? Demorava-se?
Foi abrir uma janela, dar uma luz larga, mais clara. Sentaram-se. Ele no sofá
muito languidamente; ela ao pé, pousada de leve à beira de uma poltrona, toda
nervosa.
Tinha deixado o "degredo" — disse ele. — Viera respirar um pouco à velha
Europa. Estivera em Constantinopla, na Terra Santa, em Roma. O último ano em
Paris! — Vinha de lá, daquela aldeola de Paris! — Falava devagar, recostado, com
um ar íntimo, estendendo sobre o tapete, comodamente, os seus sapatos de verniz.
Luísa olhava-o. Achava-o mais varonil, mais trigueiro. No cabelo preto
anelado havia agora alguns fios brancos; mas o bigode pequeno tinha o antigo ar
moço, orgulhoso e intrépido; os olhos quando ria, a mesma doçura amolecida,
banhada num fluido. Reparou na ferradura de pérola da sua gravata de cetim preto,
nas pequeninas estrelas brancas bordadas nas suas meias de seda. A Bahia não o
vulgarizara. Voltava mais interessante!
— Mas tu, conta-me de ti! — dizia ele com um sorriso, inclinado para ela. —
És feliz, tens um pequerrucho...
— Não — exclamou Luísa rindo. — Não tenho! Quem te disse?
— Tinham-me dito. E teu marido demora-se?
— Três, quatro semanas, creio.
Quatro semanas! Era uma viuvez! Ofereceu-se logo para a vir ver mais
vezes, palrar um momento, pela manhã...
— Pudera não! És o único parente que tenho agora...
Era verdade!... E a conversação tomou uma intimidade melancólica; falaram
da mãe de Luísa, a "tia Jojó", como lhe chamava Basílio. Luísa contou a sua morte
muito doce, na poltrona, sem um ai...
Onde está sepultada? — perguntou Basílio com uma voz grave; e
acrescentou puxando o punho da camisa de chita: — Está no nosso jazigo?
— Está.
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