O Primo Basílio - Unama

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— Que andas tu a fazer? Andas a varrer? Ela corou muito, atirou logo a
vassoura, veio abraçá-lo.
— Não tinha que fazer... Deu-me a mania da limpeza... Estava aborrecida, ~
disso faz-me bem, é um exercício.
Jorge, à noite, contou a Sebastião aquela "tolice de se andar a esfalfar..."
— Uma pessoa que está tão fraca, minha senhora... — observou
repressivamente Sebastião.
— Mas não!" dizia ela, achava-se bem melhor! Até agora andava muito
melhor...
Todavia, quase não falou nessa noite, curvada sobre o seu croché, um
pouco pálida: e os seus olhos às vezes erguiam-se com uma fadiga triste, sorrindo
silenciosamente, de um modo desconsolado.
Pediu a Sebastião que tocasse alguma coisa do Réquiem de Mozart. Achava
tão lindo! Gostava que lho cantassem na igreja quando ela morresse...
Jorge zangou-se. Que mania de falar em coisas ridículas!
— Mas então, não é possível que eu morra?...
Pois bem, morre e deixa-nos em paz! — exclamou ele furioso.
— Que bom marido! — dizia ela sorrindo a Sebastião. Deixou cair o Croché
no regaço, pediu-lhe então os dezesseis compassos da Africana. Escutava, com a
cabeça apoiada à mão; aqueles sons entravam-lhe na alma com a doçura de vozes
místicas que a chamavam; parecia-lhe que ia levada por elas, se rendia de tudo o
que era terrestre e agitado, se achava numa praia deserta, junto ao mar triste, sob
um frio luar — e ali, puro espírito, livre das misérias carnais, rolava nas ondulações
do ar, tremia nos raios luminosos, passava sobre os urzes nos sopros salgados...
A melancólica atitude do seu corpo abatido enfureceu Jorge:
— Ó Sebastião, fazes-me favor de tocar o fandango, o Barba-Azul, o Pirolito,
o diabo? Senão, se querem melancolia, eu começo com o cantochão!
E cantou, com um tom fúnebre:
— Dies irae, dies illae. Solvunt saecula in favilia!..
Luísa riu-se:
— Que doido! Nem pode a gente estar triste...
— Pode! — exclamou Jorge. — Mas então venha a bela tristeza, venha a
tristeza completa. — E com uma voz medonha entoou o Bendito!
— Os vizinhos hão de dizer que estamos doidos, Jorge... — acudiu ela.
— É justamente o que nós estamos! — E entrou no escritório, atirando com
a porta.
Sebastião bateu alguns compassos, e voltando-se para ela, baixo:
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