O Primo Basílio - Unama

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— Os senhores que ali moram, estão para fora?
— Já não moram — disse o Paula soturnamente, passando a mão sobre o
bigode.
Basílio fixou-o, surpreendido daquela entonação fúnebre.
— Onde vivem agora então?
O Paula escarrou, e cravou em Basílio um olhar desolado:
— Vossa Senhoria é o parente?
Basílio disse sorrindo.
— Sou o parente, sou.
— Então não sabe?
— O quê, homem de Deus?
O Paula esfregou o queixo, e bamboleando a cabeça:
— Pois sinto dizer-lho. A senhora morreu.
— Que senhora? — perguntou Basílio. E fez-se muito branco.
— A senhora! A senhora D. Luísa, a mulher do Sr. Carvalho, o Engenheiro...
E o Sr. Jorge está em casa do Sr. Sebastião. Ali ao fim da rua. Se Vossa Senhoria lá
quer ir...
— Não! — fez Basílio com um gesto rápido da mão. Os beiços tremiam-lhe
um pouco. — Mas que foi?
— Uma febre! Rapou-a em dois dias!
Basílio dirigiu-se ao cupê devagar, com a cabeça baixa. Olhou mais uma vez
para a casa; fechou com força a portinhola. O Pintéus bateu para a Baixa.
O Paula então aproximou-se do estanque:
alma...
— Não lhe fez muita mossa! Fidalgos! Canalha! — murmurou.
A estanqueira disse lamentosamente:
— Pois eu não sou parenta, e todas as noites lhe rezo dois padre-nossos por
— E eu! — suspirou a carvoeira.
— Há de lhe isso servir de muito! — rosnou o Paula, afastando-se.
Estava ultimamente mais amargo. Vendia pouco. Aquelas mortes na rua
traziam-no desconfiado da vida. Cada dia detestava mais os padres! E todas as noites
lia a Nação que lhe emprestava o Azevedo, repostando-se com rancor de artigos
devotos que o exasperavam, o impeliam para o ateísmo; e o descontentamento das
coisas públicas inclinava-o para a comuna. Como ele dizia, achava tudo uma porcaria.
Foi decerto sob este sentimento que, voltando-se à porta do estanque, disse
às vizinhas com um ar lúgubre:
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