O Primo Basílio - Unama

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impossível! Fugir é bom nos romances! E depois, minha filha, não é um caso para
isso! É uma simples questão de dinheiro...
Luísa fazia-se branca, ouvindo-o.
— E além disso — continuou Basílio, muito agitado, pelo quarto — eu não
estou preparado, nem tu! Não se foge assim. Ficas desacreditada para toda a vida,
sem remédio, Luísa. Uma mulher que foge, deixa de ser a senhora D. Fulana; é a
fulana, a que fugiu, a desavergonhada, uma concubina! Eu tenho decerto de ir ao
Brasil; onde hás de tu ficar? Queres ir também, um mês num beliche, arriscar-te à
febre amarela? E se teu marido nos persegue, se formos detidos na fronteira? Achas
bonito voltar entre dois polícias, e ir passar um ano ao Limoeiro? O teu caso é
simplicíssimo. Entendes-te com essa criatura; dá-se-lhe um par de libras, que é o
que ela quer, e ficas em tua casa, sossegada, respeitada como dantes — somente
mais acautelada! Aqui está!
Aquelas palavras caíam sobre os planos de Luísa, como machadadas que
derrubam árvores. Às vezes a verdade que elas continham atravessava-a
irresistivelmente, viva como um relâmpago, desagradável como um gume frio. Mas
via naquela recusa uma ingratidão, um abandono. Depois de se ter instalado, pela
imaginação, numa segurança feliz, longe, em Paris — parecia-lhe intolerável ter de
voltar para casa, de cabeça baixa, sofrer Juliana, esperar a morte; e os
contentamentos que entrevira naquele outro destino, agora que lhe fugiam de entre
as mãos, pareciam-lhe maravilhosos, quase indispensáveis! E depois de que servia
resgatar a carta a dinheiro? A criatura saberia o seu segredo! E a vida seria amarga,
tendo sempre em volta de si aquele perigo a rondar!
Ficara calada, como perdida numa reflexão vaga; e de repente erguendo a
cabeça, com um olhar brilhante:
— Então, dize!...
— Mas estou-te a dizer, filha...
— Não queres?
— Não! — exclamou Basílio com força. — Se tu estás doida, não estou eu!
— Oh! Pobre de mim, pobre de mim!
Deixou-se cair no sofá, tapou o rosto com as mãos. Soluços baixos
sacudiam-lhe o peito.
Basílio sentou-se ao pé dela. Aquelas lágrimas mortificavam-no,
impacientavam-no.
— Mas, santo nome de Deus, escuta-me!
Ela voltou para ele os olhos que reluziam sob o pranto:
— Para que dizias então, tantas vezes, que seríamos tão felizes; que se eu
quisesse...
Basílio ergueu-se bruscamente:
— Pois tu pensaste em fugir, em te meter comigo num vagão, vir para Paris,
viver comigo, ser a minha amante?
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