O Primo Basílio - Unama

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partidas, rangiam com estalidos melancólicos; a um dos cantos, numa cova que o
uso cavara, dormia todo o dia um gato; e um dos lados da madeira queimada
revelava que fora salvo de um incêndio. Sobre o sofá pendia a litografia do senhor
D. Pedro IV. Entre as duas janelas havia uma cômoda alta; e em cima, entre um
Santo Antônio e um cofre feito de búzios, um macaquinho empalhado, com olhos de
vidro, equilibrava-se sobre um galho de árvore. Ao entrar via-se logo, junto da janela
fronteira à porta, a uma mesa coberta de oleado, um dorso magro e curvado, e um
barretinho de seda com uma borla arrebitada. Era do Sr. Gouveia, o escriturário!
O ar abafado tinha um cheiro complexo, indefinido — em que se sentia a
cavalariça, a graxa e o refogado. Havia sempre gente: grossas matronas de capote e
lenço, face gordalhufa e buço; cocheiros com o cabelo acamado, muito lustroso de
óleo, e blusa de riscadinho; pesados galegos cor de greda, de passadas retumbantes
e formas lorpas; criadinhas de dentro, amareladas, de olheiras, sombrinha de cabo de
osso, e as luvas de pelica com passagens nas pontas dos dedos.
Defronte da sala abria-se um quarto que deitava para o saguão, por cuja
portinha verde se viam às vezes desaparecer dorsos respeitáveis de proprietários,
ou caudas espalhafatosas de vestidos suspeitos.
Em certas ocasiões, aos sábados, juntavam-se cinco, seis pessoas; velhas
falavam baixo, com gestos misteriosos; uma altercação mal-abafada roncava no
patamar, de repente desatavam a chorar; e, impassível, o Sr. Gouveia escrevinhava
os seus registos, arremessando para o lado jatos melancólicos de saliva.
A tia Vitória, no entanto, com a sua touca de renda negra, um vestido roxo —
ia, vinha, cochichava, gesticulava, fazia tilintar dinheiro, tirando a cada momento da
algibeira rebuçados de avenca para o catarro.
A tia Vitória era uma grande utilidade; tornara-se um centro! A criadagem
reles, mesmo a criadagem fina, tinha ali para tudo o seu despacho. Emprestava
dinheiro aos desempregados; guardava as economias dos poupados; fazia escrever
pelo Sr Gouveia as correspondências amorosas ou domésticas dos que não tinham
ido a escola; vendia vestidos em segunda mão; alugava casaca; aconselhava
colocações, recebia confidências, dirigia intrigas, entendia de partos. Nenhum criado
era inculcado por ela; mas, arranjados ou despedidos, nunca deixavam de subir,
descer as escadas da tia Vitória. Tinha além disso muitas relações, infinitas
condescendências; celibatários maduros iam entender-se com ela, para o
confortozinho de uma sopeira gordita e nova; era ela quem inculcava as serventes
às mulheres policiadas; sabia de certos agiotas discretos. E dizia-se: "a tia Vitória
tem mais manhas que cabelos!"
Mas, ultimamente, apesar dos seus afazeres, apenas Juliana entrava,
levava-a para o quarto nas traseiras, fechava a porta, e havia para meia hora!
E Juliana saia sempre vermelha, os olhos acesos, feliz! Voltava depressa
para casa e mal entrava:
— A senhora ainda não voltou, Sra. Joana?
— Ainda não.
— Está na Encarnação. Coitada! Não tem má cruz, ir aturar a velha! E
depois naturalmente vai dar o seu passeio! Faz ela muito bem! Espairecer!
Joana era decerto espessa e obtusa; além disso a paixão animal pelo
rapazola emparvecia-a. Todavia, percebera que a Sra. Juliana andava muito
derretida pela senhora; disse-lho mesmo um dia:
— Vossemecê agora, Sra Juliana, parece mais na bola da senhora!
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