O Primo Basílio - Unama

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— Dize-lhe que se avie! Estão-me a matar a fogo lento! É demais. Que ande
depressa!
Foi à sala de jantar, errou pela casa; a manhã fria clareava; erguera-se
vento, que ia levando, aos pedaços, nuvens de um tom alvadio.
Quando tornou a entrar no quarto, o barbeiro guardava as navalhas com a
mesma lentidão mole; e tomando o seu chapéu desabado, saiu em bicos de pés
murmurando num tom funerário:
— Estimo as melhoras. Deus há de permitir que não seja nada...
O delírio com efeito daí a uma hora acalmou; — e Luísa caiu numa
sonolência prostrada com gemidos fracos, que saíam de seus lábios como a
lamentação interior da vida vencida.
Jorge tinha então dito a Sebastião que desejava chamar o Dr. Caminha. Era
um médico velho que tratara a sua mãe, e que curara Luísa da pneumonia, no
segundo ano de casada. Jorge conservara uma admiração agradecida por aquela
reputação antiquada; e agora a sua esperança voltava-se sofregamente para ele,
ansiando pela sua presença como pela aparição de um santo.
Julião condescendeu logo. Até estimava! E Sebastião desceu correndo, para
ir a casa do Dr. Caminha.
Luísa, que saíra um momento do seu torpor, sentiu-os falar baixo. A sua voz
extinta chamou Jorge:
— Cortaram-me o cabelo... — murmurou tristemente.
— É para te fazer bem — disse-lhe Jorge, quase tão agonizante como ela.
— Cresce logo. Até te vem melhor...
— Ela não respondeu; duas lágrimas silenciosas, correram-lhe pelos cantos
dos olhos.
Devia ser a última sensação; a prostração comatosa ia-a imobilizando,
apenas a sua cabeça rolava num movimento doce e vagaroso sobre o travesseiro,
gemendo sempre com um cansaço triste; a pele empalidecia como um vidro de
janela, por trás do qual lentamente uma luz se apaga; e mesmo os ruídos da rua que
começavam não a impressionavam, como se fossem muito distantes e abafados em
algodão.
Ao meio-dia D. Felicidade apareceu. Ficou petrificada quando a viu tão mal;
e ela que a vinha buscar para irem à Encarnação, talvez às lojas! Tirou logo o
chapéu, instalou-se; fez arranjar a alcova, tirar as bacias, os velhos sinapismos que
arrastavam, compor a cama — porque não havia pior para um doente que
desarranjo no quarto; e muito corajosamente animava Jorge.
Uma carruagem parou à porta. Era o Dr. Caminha, enfim!... Entrou
atabafado no seu cachenê de quadrados verdes e pretos queixando-se muito do frio;
— e tirando devagar as grossas luvas de casimira, que pôs dentro do chapéu
metodicamente, adiantou-se para a alcova com um passo cadenciado, acamando
com a mão as suas repas grisalhas já muito coladas ao crânio pela escova.
Julião e ele ficaram sós na alcova.
No quarto os outros esperavam calados, ao pé de Jorge, pálido como cera,
com os olhos vermelhos como carvões.
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