O Primo Basílio - Unama

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escarlate. — Escarnecia-me às vezes por eu parecer tão apaixonada por ela... Mas
esta manhã zangou-se, mandou-a embora. Apenas ele saiu, veio como uma fúria,
insultou-me...
— Santo Deus! — murmurava Sebastião assombrado, com a mão sobre a
testa.
— Talvez não acredite, Sebastião, sou eu que faço os despejos!...
— Mas merece a morte, esta infame! — exclamou batendo com o pé no
chão.
Deu alguns passos pesados pela sala, devagar, as mãos nos bolsos, os
seus largos ombros curvados. Voltou a sentar-se ao pé dela, e tocando-lhe
timidamente no braço, muito baixo:
— É necessário tirar-lhe as cartas...
— Mas como?
Sebastião coçava a barba, a testa.
— Há de se arranjar — disse, por fim.
Ela agarrou-lhe a mão:
— Oh, Sebastião, se fizesse isso!
— Há de se arranjar.
Esteve um momento calculando — e com o seu tom grave:
— Eu vou-me entender com ela... É necessário que ela esteja só em casa...
Podiam ir ao teatro, esta noite.
Levantou-se lentamente, foi buscar o Jornal do Comércio sobre a mesa,
olhou os anúncios:
— Podiam ir a São Carlos, que acaba mais tarde... É o Fausto... Podiam ir
ver o Fausto...
— Podíamos ir ver o Fausto... — repetiu Luísa, suspirando.
E então, muito chegados, ao canto do sofá, Sebastião foi-lhe dizendo um
plano, em palavras baixas, que ela devorava, ansiosa.
Devia escrever a D. Felicidade, para a acompanhar ao teatro... Mandar um
recado a Jorge, prevenindo-o que o iriam buscar ao Hotel Gibraltar... E a Joana? A
Joana deixara a casa. Bem. Às nove horas, então. Juliana estaria só.
— Vê como tudo se arranja? — disse ele, sorrindo.
Era verdade... Mas daria a mulher as cartas?
Sebastião tornou a coçar a barba, a testa:
— Há de dar — disse.
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