O Primo Basílio - Unama

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Lentamente, começou a tornar-se desconfiada, cortante como um nordeste;
tinha respostadas, questões com as companheiras; não se havia de deixar pôr o pé
no pescoço!
As antipatias que a cercavam faziam-na assanhada, como um círculo de
espingardas enraivece um lobo. Fez-se má; beliscava crianças até lhes enodoar a
pele; e se lhe ralhavam, a sua cólera rompia em rajadas. Começou a ser despedida.
Num só ano esteve em três casas. Saía com escândalo, aos gritos, atirando as
portas, deixando as amas todas pálidas, todas nervosas...
A inculcadeira, a sua velha amiga, a tia Vitória, disse-lhe:
— Tu acabas por não ter onde te arrumar, e falta-te o bocado do pão!
O pão! Aquela palavra que é o terror, o sonho, a dificuldade do pobre
assustou-a. Era fina, e dominou-se. Começou a fazer-se "uma pobre mulher", com
afetações de zelo, um ar de sofrer tudo, os olhos no chão. Mas roía-se por dentro;
veio-lhe a inquietação nervosa dos músculos da face, o tique de franzir o nariz; a
pele esverdeou-se-lhe de bílis.
A necessidade de se constranger trouxe-lhe o hábito de odiar; odiou
sobretudo as patroas, com um ódio irracional e pueril. Tivera-as ricas, com palacetes,
e pobres, mulheres de empregados, velhas e raparigas, coléricas e pacientes; —
odiava-a todas, sem diferença. É patroa e basta! Pela mais simples palavra, pelo ato
mais trivial! Se as via sentadas: "Anda, refestela-te, que a moura trabalha!" Se as via
sair: "Vai-te, a negra cá fica no buraco!" Cada riso delas era uma ofensa à sua tristeza
doentia; cada vestido novo uma afronta ao seu velho vestido de merino tingido.
Detestava-as na alegria dos filhos e nas prosperidades da casa. Rogava-lhes pragas.
Se os amos tinham um dia de contrariedade, ou via as caras tristes, cantarolava todo
o dia em voz de falsete a "Carta Adorada"! Com que gosto trazia a conta retardada de
um credor impaciente, quando pressentia embaraços na casa! "Este papel!" — gritava
com uma voz estridente — "diz que não se vai embora sem uma resposta!" Todos os
lutos a deleitavam — e sob o xale preto, que lhe tinham comprado, tinha palpitações
de regozijo. Tinha visto morrer criancinhas, e nem a aflição das mães a comovera;
encolhia os ombros: "Vai dali, vai fazer outro. Cabras!"
As boas palavras mesmo, as condescendências eram perdidas com ela,
como gotas de água lançadas no fogo. Resumia as patroas na mesma palavra —
uma récua! E detestava as boas pelos vexames que sofrera das más. A ama era
para ela o inimigo, o tirano. Tinha visto morrer duas — e de cada vez sentira, sem
saber por quê, um vago alívio, como se uma porção do vasto peso, que a sufocava
na vida, se tivesse desprendido e evaporado!
Sempre fora invejosa; com a idade aquele sentimento exagerou e de um
modo áspero. Invejava tudo na casa: as sobremesas que os amos comiam, a roupa
branca que vestiam. As noites de soirée, de teatro, exasperavam-na. Quando havia
passeios projetados, se chovia de repente, que felicidade! O aspecto das senhoras
vestidas e de chapéu, olhando por dentro da vidraça com um tédio infeliz, deliciavaa,
fazia-a loquaz:
— Ai, minha senhora! É um temporal desfeito! É a cântaros; está para todo o
dia! Olha o ferro!
E muito curiosa; era fácil encontrá-la, de repente, cosida por detrás de uma
porta com a vassoura a prumo, o olhar aguçado. Qualquer carta que vinha era
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