O Primo Basílio - Unama

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Julião, calado, bamboleava a perna. Agora, àqueles elogios, o seu despeito
renascia; lembrava a secura cortante de Luísa, naquela manhã, as poses do outro.
Não resistiu a dizer:
— Um pouco sobrecarregado nas jóias e nos bordados das meias. De resto
é moda no Brasil, creio...
Luísa corou; teve-lhe ódio. E, vagamente, veio-lhe uma saudade de Basílio.
D. Felicidade então, perguntou por Sebastião: não o via havia um século; e
lamentava, porque era uma pessoa que lhe dava saúde, só vê-la.
— É uma grande alma — disse com ênfase o Conselheiro. — Todavia
censurava-o um pouco por não se ocupar, não se tornar útil ao seu país. — Porque
enfim — declarou — o piano é uma bonita habilidade, mas não dá uma posição na
sociedade. — Citou então Ernestinho, que, posto que dando-se à arte dramática, era
todavia (e a sua voz tornou-se grave), segundo todas as informações, um excelente
empregado aduaneiro...
Que fazia ele, Ernestinho? — perguntaram.
Julião tinha-o encontrado. Dissera-lhe que a Honra e paixão ia daí a duas
semanas; já se estavam a imprimir os cartazes, e na Rua dos Condes já lhe não
chamavam senão o Dumas filho português! E o pobre rapaz crê-se realmente um
Dumas filho!
— Não conheço esse autor — disse com gravidade o Conselheiro — posto
que me pareça, pelo nome, ser filho do escritor que se tornou famoso pelos Três
mosqueteiros e outras obras de imaginação!... Mas, de resto, o nosso Ledesma é
um esmerado cultor da arte dos Corneilles! Não lhe parece, D. Luísa?
— Sim — disse ela com um sorriso vago.
Parecia preocupada. Fora já duas vezes ao relógio do quarto ver as horas;
quase dez, e Juliana sem voltar! Quem havia de servir o chá? Ela mesma foi pôr as
chávenas no tabuleiro, armar o paliteiro. Quando voltou à sala notou um silêncio
enfastiado... — Queriam que fosse tocar? — perguntou.
Mas D. Felicidade que olhava, ao pé de Julião, as gravuras do Dante,
ilustrado por G. Doré, que ele folheava com o volume sobre os joelhos, exclamou, de
repente:
— Ai que bonito! Que é? Muito bonito! Viste, Luísa? Luísa aproximou-se.
— É um caso de amor infeliz, senhora D. Felicidade — disse Julião. — É a
história triste de Paulo e Francesca de Rimini. — E explicando o desenho: — Aquela
senhora sentada é Francesca; este moço de guedelha, ajoelhado aos pés dela, e
que a abraça, é seu cunhado, e, lamento ter de o dizer, seu amante. E aquele
barbaças que lá ao fundo levanta o reposteiro e saca da espada, é o marido. que
vem, e zás! — E fez o gesto de enterrar o ferro.
— Safa! — fez D. Felicidade, arrepiada. — E aquele livro caído o que é?
Estavam a ler?...
Julião disse discretamente:
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