O Primo Basílio - Unama

Ele encarou-a severamente:
— Obrigado — disse, curvando-se até ao chão.
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E a grandes passadas pela sala soprava violentamente o fumo do seu
charuto.
Veio sentar-se bruscamente ao pé dela. — Não, realmente era injusta. Se
em Lisboa, era por ela. Só por ela!
Fez uma voz meiga; perguntou-lhe se lhe tinha realmente um bocadinho de
amor muito pequenino, assim... — Mostrava o comprimento da unha.
Riram.
— Assim, talvez.
E o peito de Luísa arfava.
Ele então examinou-lhe as unhas; admirou-lhas e aconselhou-lhe o verniz
que usam as cocotes, que lhes dá um lustre polido; ia-se apossando da sua mão,
pôs-lhe um beijo na ponta dos dedos; chupou o dedo mínimo, jurou que era muito
doce; arranjou-lhe com um contato muito tímido uns fios de cabelos que se tinham
soltado — e, disse, tinha um pedido a fazer-lhe!
Olhava-a com uma suplicação.
— Que é?
— É que venhas comigo ao campo. Deve estar lindo no campo!
Ela não respondeu; dava pancadinhas leves nas pregas moles do roupão.
— É muito simples — acrescentou ele. — Tu vais-me encontrar a qualquer
parte, longe daqui, está claro. Eu estou à espera de ti com uma carruagem, tu saltas
para dentro e fouette, cocher!
Luísa hesitava.
— Não digas que não.
— Mas onde?
— Onde tu quiseres. A Paço de Arcos, a Loures, a Queluz. Dize que sim.
A sua voz era muito urgente; quase ajoelhara.
— Que tem? É um passeio de amigos, de irmãos.
— Não! Isso não!
Basílio zangou-se, chamou-lhe beata. Quis sair. Ela veio tirar-lhe o chapéu
da mão, muito meiga, quase vencida.
— Talvez, veremos — dizia.
— Dize que sim! — insistia. — Sê boa rapariga!
— Pois sim, amanhã veremos; amanhã falaremos.
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