O Primo Basílio - Unama

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O trem partiu enfim. O Rossio reluzia ao sol; do americano, parado à
esquina, gente descia apressada, de calças brancas, vestidos leves, vinda de
Belém, de Pedrouços; pregões cantavam. — Todos ali ficavam nas suas famílias,
nas suas felicidades; só ela partia!
Na Rua Ocidental, viu vir a D. Camila — uma senhora casada com um velho,
ilustre pelos seus amantes. Parecia grávida; e adiantava-se devagar, com a face
branca satisfeita, uma lassitude do corpo arredondado, passeando um
marmanjozinho de jaqueta cor de pinhão, uma pequerrucha de sainhas tufadas, e
adiante uma ama, vestida de lavradeira, empurrava um carrinho de mão onde um
bebê se babava. E a Camila, feliz, vinha tranqüilamente pela rua expondo as suas
fecundidades adúlteras! Era muito festejada; ninguém dizia mal dela; era rica, dava
soirées... — "O que é o mundo!" — pensava Luísa.
O trem parou à porta do Paraíso, era meio-dia. A portinha em cima estava
fechada: e a patroa apareceu logo, ciciando que sentia muitíssimo, mas só o senhor
é que tinha a chavezinha; se a senhora quisesse descansar... Nesse momento outra
carruagem chegou, e Basílio apareceu galgando os degraus.
— Até que enfim! — exclamou abrindo a porta. — Por que não vieste ontem?...
— Ah! Se tu soubesses...
E, agarrando-lhe os braços, cravando os olhos nele:
— Basílio, sabes, estou perdida!
— Que há?
Luísa atirara o saco de marroquim para o canapé, e, de um fôlego, contoulhe
a história da carta apanhada nos papéis; as dele roubadas, a cena no quarto...
— O que me resta é fugir. Aqui estou. Leva-me. Tu disseste que podias,
tem-lo dito muitas vezes. Estou pronta. Trouxe aquele saco, com o necessário,
lenço, luvas... hein?
Basílio com as mãos nos bolsos, fazendo tilintar o dinheiro e as chaves,
seguia atônito os seus gestos, as suas palavras.
— Isso só a ti! — exclamou. — Que doida! Que mulher! E muito excitado: —
Isto é lá questão de fugir! Que estás tu a falar em fugir? É uma questão de dinheiro.
O que ela quer é dinheiro. É ver quanto quer, e pagar-se-lhe!
— Não, não! — fez Luísa. — Não posso ficar! — Tinha uma aflição na voz. A
mulher venderia a carta, mas conservava o segredo; a todo o tempo podia falar,
Jorge saber; estava perdida; não tinha coragem de voltar para casa! — Não sinto um
momento de descanso, enquanto estiver em Lisboa. Partimos hoje, sim? Se não
podes, amanhã. Eu vou para algum hotel, onde ninguém saiba; escondo-me esta
noite. Mas, amanhã vamos. Se ele sabe, mata-me, Basílio! Sim, dize que sim!
— Agarrara-se a ele; procurava avidamente com os seus olhos o
consentimento dos dele.
Basílio desprendeu-se brandamente:
— Estás doida, Luísa; tu não estás em ti! Pode lá pensar-se em fugir? Era
um escândalo atroz; éramos apanhados decerto, com a policia, com os telégrafos! t
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