O Primo Basílio - Unama

— É brutal...
— E caro!
Basílio disse então:
www.nead.unama.br
— Olha que também é uma dos diabos, a pobre rapariga apanhada pela
criada...
Reinaldo estirou-se mais, e disse com júbilo:
— Estão a estas horas a esgadanharem-se uma à outra!
Recostou-se numa beatitude; quis saber as horas; declarou que estava
confortável; que se sentia feliz! Contanto que o John se não tivesse esquecido de
frapper o champanhe!
Basílio torcia o bigode, calado. Revia a sala de Luísa de repes verde, a
figura horrível de Juliana com a sua enorme cuia... Estariam com efeito a ralhar, a
descompor-se? Que pulhice que era tudo aquilo! Positivamente devia partir.
— Mas que pretexto lhe hei de eu dar para sair de Lisboa?
— Um telegrama! Não há nada como um telegrama! Telegrafa já ao teu
homem em Paris, ao Labachardie, ou Labachardette, ou o que é, que te mande logo
este despacho: "Parta, negócios maus, etc." É o melhor!
— Vou fazê-lo — disse Basílio erguendo-se, muito decidido.
— E partimos amanhã? — gritou Reinaldo.
— Amanhã.
— Por Madri?
— Por Madri.
— Salero! — Pôs-se de pé na tina, entusiasmado, a escorrer, e com
movimentos aduncos de magricela saltou para fora, embrulhou-se no roupão turco.
O seu criado William entrou logo, sutilmente, ajoelhou-se, tomou-lhe um pé entre as
mãos, secou-lho com precauções, pôs-se respeitosamente a calçar-lhe a meia de
seda preta com ferradurinhas bordadas.
Na manhã seguinte, um pouco antes do meio-dia, Joana veio bater
discretamente à porta do quarto de Luísa, e com a voz baixa — desde o desmaio
falava-lhe sempre baixo, como a uma convalescente:
— Está ali o primo da senhora.
Luísa ficou surpreendida. Estava ainda de robe de chambre, e tinha os olhos
vermelhos de chorar; pôs num instante um pouco de pó-de-arroz, alisou o cabelo,
entrou na sala.
Basílio, vestido de claro, sentara-se melancolicamente no mocho do piano.
Trazia um ar grave, e, sem transição, começou a dizer: — que apesar de ela se ter
zangado na véspera, ele considerava ainda tudo "como dantes". Viera porque naquele
momento não se podiam separar sem algumas explicações, sobretudo sem resolver
definitivamente o caso da carta... E com um gesto triste, como contendo lágrimas:
— Porque eu vejo-me forçado a sair de Lisboa, minha querida!
174