O Primo Basílio - Unama

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Luísa olhava-o quase com ternura: parecia-lhe ver, na sua face honesta,
uma alta beleza moral. E de pé diante dele, com uma melancolia na voz:
— E vai fazer isso por mim, Sebastião, por mim, que fui tão má mulher...
Sebastião corou, respondeu encolhendo os ombros:
— Não há más mulheres, minha rica senhora, há maus homens, é o que há!
E acrescentou logo:
— Eu vou buscar o camarote. Uma boa frisa, hein?... Uma frisazinha ao pé
do palco...
Sorria para a tranqüilizar. Ela punha o chapéu, descia o véu com pequeninos
soluços tristes, que voltavam a espaços.
No corredor encontraram a tia Joana com os braços abertos: beijou muito
Luísa; aquela visita era um milagre! E que bonita que estava! Era a flor do bairro!
— Está bom, tia Joana, está bom — disse Sebastião, afastando-a brandamente.
Ora que não fosse metediço! Já lá a tinha tido mais de meia hora, também
ela agora a queria um bocadinho! Assim é que ele devia ter uma mulherzinha! Uma
rapariga de bem! Uma açucena!
Luísa corava, embaraçada.
E o Sr. Jorge? Que era feito dele? Ninguém o via. E a D. Felicidade?
— Está bom, basta, tia Joana! — fez Sebastião impaciente.
— Olha o sôfrego!... Ninguém lhe come a menina!... Cruzes!...
Luísa sorriu; lembrou-se então de repente que não tinha por quem mandar os
bilhetes a D. Felicidade e a Jorge, ao hotel. Sebastião fê-la entrar logo embaixo no
escritório: que escrevesse, ele os mandaria; escolheu-lhe o papel, molhando-lhe a
pena — mais pronto, mais dedicado desde que a sabia infeliz. Luísa fez o bilhete para
Jorge; e como apesar das suas aflições, se lembrou com terror de certo vestido verde
decotado de D. Felicidade, acrescentou num P.S., no bilhete para ela: "o melhor é
vires de preto, e não fazeres grande toalete. Nada de decotes nem de cores claras".
Quando entrou em casa, viu um galego saindo com a trouxazita de Joana. E
logo no corredor sentiu a voz grossa da rapariga, que das escadas da cozinha dizia
para cima, ameaçadoramente:
rua!
— Torne eu a apanhá-la, que não me sai viva das mãos, sua bêbeda!
— Bufa! Bufa! — gritou de cima Juliana. — Mas vai-te indo para o olho da
Luísa escutava mordendo os beiços. Em que se convertera a sua casa! Uma
praça! Uma taberna!
— Se eu te apanho! — rosnava a Joana descendo.
— Rua! Rua, sua porca! — gania a Juliana.
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