O Primo Basílio - Unama

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— Então a pobre senhora nem sequer pode ir às lojas, aos seus arranjos! —
exclamou Sebastião. — A Gertrudes é uma desavergonhada, e nem sei como a tia
Joana consente que ela ponha aqui os pés. Vir com esses mexericos!...
— Cruzes! Olha o destempero! — replicou muito escandalizada tia Joana. —
Oh, menino, realmente... A pobre mulher disse o que ouviu na rua! Que ela até a
defende; até ela é que a defende! Até se esteve a queixar que se fala! Que se fala!
Boa! — E a tia Joana saiu, resmungando: — Olha o destempero, credo!
Sebastião chamou-a, aplacou-a:
— Mas quem fala, tia Joana?
— Quem? — E muito enfaticamente: — Toda a rua! Toda a rua! Toda a rua!
Sebastião ficou aniquilado. Toda a rua! Pudera! Se ela agora se punha a sair
os dias; uma senhora, que quando estava Jorge não saía do buraco! A vizinhança
que murmurara das visitas do outro naturalmente começava a comentar as saídas
dela! Estava-se a desacreditar! E ele não podia fazer nada! Ir adverti-ta? Ter outra
cena? Não podia.
Procurou-a. Não lhe queria decerto tocar em nada; ia só vê-la. Não estava.
Voltou dai a dois dias. Juliana veio-lhe dizer à cancela, com o seu sorriso amarelado:
"Foi-se agora mesmo, há um instantinho. Ainda a apanha à Patriarcal". Enfim, um
dia encontrou-a ao princípio da Rua de São Roque. Luísa pareceu muito contente
em o ver: — Por que se tinha demorado tanto em Almada? Que deserção!
Trazia carpinteiros; era necessário vigiar as obras. E ela?
— Bem. Um bocado aborrecida. O Jorge diz que ainda se demora. Tenho do
muito só. Nem Julião, nem Conselheiro; ninguém. A D. Felicidade é que aparecido às
vezes de fugida. Está agora sempre metida na Encarnação... Isto devota! — E riu.
hein?
Então onde ia?
— A umas comprazitas, à modista depois... — E apareça agora, Sebastião,
— Hei de aparecer.
— À noite. Estou tão só! Tenho tocado muito, e o que me vale é o piano!
Nessa mesma tarde Sebastião recebeu uma carta de Jorge.
Tens visto a Luísa? Estive quase com cuidado, porque estive mais de cinco
dias sem carta dela. De resto está preguiçosa como uma freira; quando escreve são
quatro linhas porque está o correio a partir. Vai dizer ao correio que espere, que
diabo! Queixa-se de se aborrecer, de estar só, que todos a abandonaram; que tem
vivido como num deserto. Vê se lhe vais fazer companhia, coitada, etc.
No dia seguinte ao anoitecer foi à casa dela. Apareceu-lhe muito vermelha,
com os olhos estremunhados, de roupão branco. Tinha chegado muito cansada de
fora; tinha-lhe dado o sono depois de jantar; adormecera sobre a causeuse... Que
havia de novo? E bocejava.
Falaram das obras de Almada, do Conselheiro, de Julião; e ficaram calados.
Havia um constrangimento.
Luísa então acendeu as velas no piano, mostrou-lhe a nova música que
estudava, a Medgé de Gounod; mas havia uma passagem em que se embrulhava
sempre; pediu a Sebastião que a tocasse, e junto do piano, batendo o compasso
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