O Primo Basílio - Unama

E sentou-se com solenidade, dizendo a Luísa:
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— Lamento que se esconda nesse recanto, D. Luísa! Na sua idade! Na flor
dos anos! Quando tudo na vida é cor-de-rosa!
Ela sorriu. Estava agora muito sobressaltada. A cada momento olhava o
relógio. Sentia-se doente; os pés arrefeciam-lhe, uma vaga febre fazia-lhe a cabeça
pesada. O seu pensamento estava na casa, em Juliana, em Sebastião, cortado de
palpites, de esperanças, de terrores... E via, sem compreender, a multidão de
soldados vestidos de cores bipartidas, com armas obsoletas, que marchavam,
paravam numa cadência afetada, erguendo uma poeira sutil no tablado malregado.
Um coro vigoroso ressoava: era a marcha arrogante e festiva dos reires alemães
celebrando a alegria das excursões vitoriosas pelos países do vinho, e a posse das
bolsas mercenárias cheias de sonoros risdales! E os seus olhos seguiam um
barbaças corpulento, que, por cima dos gorros quadrados dos besteiros, balançava
monotonamente um largo quadrado de paninho — a bandeira do Santo Império,
negra, vermelha e de ouro!
Mas então ergueu-se um rumor no fundo da platéia. Vozes duras
altercavam. "Ordem! ordem!" dizia-se. Localistas na superior puseram-se
rapidamente em bicos de pés na palhinha das cadeiras. Quatro policias e dois
municipais apareceram à porta do fundo; e depois de uma troça, de risadas, foram
levando um moço lívido, que cambaleava — e o lado esquerdo do seu jaquetão de
pelúcia estava todo vomitado!
Mas fez-se logo silêncio: o pano de fundo oscilava um pouco acotovelado
pela saída festiva dos reitres e dos populares; e no palco deserto, tendo à direita um
pórtico oscilante de catedral e à esquerda a portinha triste de uma casa burguesa,
Valentim, com uma longa pêra, à beira da rampa, beijava sofregamente uma
medalha; mas Luísa não o escutava. Pensava com o coração confrangido: que fará
a esta hora Sebastião?
Sebastião, às nove horas, por um nordeste agudo que torcia as luzes do gás
dentro dos candeeiros, dirigia-se devagar à casa de um comissário de policia, seu
primo afastado, o Vicente Azurara. Uma velha servente, engelhada como uma maçã
raineta, levou-o ao quarto escolástico, onde o senhor comissário estava a cozer uma
grande constipação; encontrou-o com um gabão pelos ombros, os pés embrulhados
num cobertor, tomando grogues quentes, e lendo o Homem dos três calções.
Apenas Sebastião entrou, tirou do nariz adunco as grandes lunetas, e erguendo para
ele os olhos pequeninos, chorosos de defluxo, exclamou:
— Estou com um diabo de uma constipação há três dias, que me não quer
largar... — E rosnou algumas pragas, passando a mão magra e nodosa sobre uma
face trigueira, de linhas duras, a que um espesso bigode grisalho dava ferocidade.
Sebastião lamentou-o muito; não admirava, com a estação que ia!...
Aconselhou-lhe água sulfúrica com leite fervido.
— Eu, se isto não despega — disse o comissário rancorosamente -, atiro-lhe
amanhã para dentro com meia garrafa de genebra; e se não for por bem, há de ir à
força... E que há de novo?
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