O Primo Basílio - Unama

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Tinham passado ali lindas tardes! Ao pé da velha capela morgada havia um
adro todo cheio de altas ervas floridas — e as papoulas, quando vinha a aragem,
agitavam-se como asas vermelhas de borboletas pousadas...
— E a tília, lembras-te, onde eu fazia ginástica?
— Não falemos no que lá vai!
Em que queria ela então que ele falasse? Era a sua mocidade, o melhor que
tivera na vida...
Ela sorriu, perguntou:
— E no Brasil?
Um horror! Até fizera a corte a uma mulata.
— E por que te não casaste?... Estava a mangar! Uma mulata!
— E de resto — acrescentou com a voz de um arrependimento triste —, já
que me não casei quando devia — encolheu os ombros melancolicamente —,
acabou-se... Perdi a vez. Ficarei solteiro.
Luísa fez-se escarlate. Houve um silêncio.
— E qual é o outro presente, então, além do rosário?
— Ah! Luvas. Luvas de verão, de peau de suede, de oito botões. Luvas
decentes. Vocês aqui usam umas luvitas de dois botões, a ver-se o punho, um horror!
De resto pelo que tinha visto, as mulheres em Lisboa cada dia se vestiam
pior! Era atroz! Não dizia por ela; até aquele vestido tinha chique, era simples, era
honesto. Mas em geral era um horror. Em Paris! Que deliciosas, que frescas as
toaletes daquele verão! Oh! Mas em Paris!... Tudo é superior! Por exemplo, desde
que chegara ainda não pudera comer. Positivamente não podia comer! — Só em
Paris se come — resumiu.
Luísa voltava entre os dedos o seu medalhão de ouro, preso ao pescoço por
uma fita de veludo preto.
— E estiveste então um ano em Paris?
Um ano divino. Tinha um apartamento lindíssimo, que pertencera a Lord
Flamouth, Rue Saint Florentin; tinha três cavalos...
E recostando-se muito, com as mãos nos bolsos:
— Enfim, fazer este vale de lágrimas o mais confortável possível!... Dize cá,
tens algum retrato nesse medalhão?
— O retrato de meu marido.
— Ah! Deixa ver!
Luísa abriu o medalhão. Ele debruçou-se; tinha o rosto quase sobre o peito
dela. Luísa sentia o aroma fino que vinha de seus cabelos.
— Muito bem, muito bem! — fez Basílio.
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