Untitled

Ein Feuerwehrauto hielt neben ihnen, und gleich dahinter der
Krankenwagen.
»Schnell!«, brüllte Ian. »Er stirbt!«
Hinter den Notärzten kamen zwei Polizisten. »Okay, bleiben Sie
jetzt bitte zurück«, sagten sie zu Ian. »Sind Sie sein Freund?«
Der Notarzt fühlte Robs Puls.
»Ja, ich … äh …«
»Wie ist sein Name?«
»Rob. Rob Gonzales. Er ist doch nicht … ist er?«
Die Ärzte zogen Rob eine Sauerstoffmaske über das Gesicht. »Der
Puls wird schwächer. Hinein mit ihm.« Sie hoben ihn auf eine Bahre
und trugen ihn zum Krankenwagen.
Wie ist das alles nur passiert? Warum ist er nur mitten in der Nacht
auf der Straße rumgelaufen?
»Was für einen Wagen fährt Mr. Gonzales?«, wollte der Polizist
wissen.
»Einen schwarzen Impala. Tiefergelegt.«
»Der steht ein paar Kilometer die Straße runter. Vermutlich liegen
geblieben.« Der Beamte deutete auf Baileys Wagen. »Sind Sie in diesem
Auto gefahren?«
Ian nickte.
»Und dieser junge Mann war der Fahrer?«
Ian sah Bailey an, der an einem Baum lehnte und sich erbrach,
während ein anderer Polizist wartend danebenstand. »Hm-hm.«
Der Polizist leuchtete Ian mit der Taschenlampe ins Gesicht.
»Haben Sie getrunken?«
»Nicht viel … wird er durchkommen?«, fragte Ian. »Ich dachte
schon, er wäre tot. Aber der Arzt sagte gerade etwas von einem schwachen
Puls. Dann lebt er doch noch, oder?« Ian hörte selbst, dass er
lallte. Er zitterte am ganzen Körper.
»Sie tun alles für ihn, was menschenmöglich ist. Beantworten Sie
mir jetzt meine Frage. Hat der Fahrer des Wagens getrunken?«
»Ja. Ja, hat er. Okay? Ich habe ihn nicht daran gehindert, ins Auto
zu steigen. Es ist meine Schuld. Es ist alles meine Schuld.«
349