Untitled - European Borderlands

S o n j a V e s e l i n o v i ć - G e d i c h t e ü b e r
langweiligen vernachlässigbaren fragen die sprache wird mich bestrafen wegen so vieler fragen - es
hat schon angefangen sagte ich zu dem schmerz in der kehle verbreite dich damit ich weniger rede
und noch weniger frage
ich will die wahrheit nicht sicher sitzt in mir ein machtgieriger mensch, aber der wird nicht all
meine wahrheitsliebenden (irgendwie ist es hässlich das wort - ja ja das ist sein einfluss - ich mag
zusammensetzungen nicht - je kürzer je besser desto weniger ablenkungen) neigungen zensieren;
jetzt könnte er mir ein sprichwort aufdrängen, damit wir damit aufhören - per du! das genügt für
dich wenn es allen genügt das wahrheitsähnliche muss auch dir ...
ich mag rätsel lieber aber solche die nicht 1 lösung haben oder - noch besser - solche die keine
lösung haben
ich mag lyrik lieber
psssssssssssssssssssssssssssssst
19.
Unter dem Finger pulsiert das Papier. Oder der Finger pulsiert. Ich ziehe ihn langsam von links
nach rechts, irgendwo bleibt er liegen und will nicht weiter, da vergesse ich ihn. Ich räume auch
aus dem Verstand, dass ich ein Herz habe, das überall pulsiert, auch in diesem vom Verkehr mit
der abgestandenen Druckerschwärze erregten Finger. Auch den Verstand selbst räume ich aus dem
Verstand, ich weiß nicht wie, aber dafür habe ich wirklich Talent. Auch für die Schauspielerei,
allerdings in eigener Regie, in Abwesenheit des Geistes. Bis zur Unerträglichkeit arbeite ich alles
durch (der Finger liegt immer noch dort, wo ich ihn liegen ließ), bis zum sinnlosesten Detail. Ein
solches Leben würde alles um sich herum zerstören, zum Glück ist es ein Hirngespinst. (Wie ich, wie
ich, wie ich!) Es gibt in mir etwas Überschüssiges. Unaufhörlich unterdrücke ich. Es gibt in mir eine
Explosion, die weiß, dass sie nicht sein darf. Meine aberwitzigen Vorstellungen vervollständigen
aufrichtige Träume. Wie sehr sie mich behüten und ob sie das überhaupt vermögen, darf ich nicht
fragen. Kein Fragezeichen hat so viel Mut.
Ich heiße: Sie rufen mich immer anders. Stück: Einakter/Mehrakter: für einen Irren - und eine
Dichterin, aufgehübscht mit Schal um zu verbergen ...
Sie ist niemals aus, meine Vorstellung. Meine liebe Marina, auch Euch lese ich niemals aus. Das
sind schließlich Hirngespinste, sie haben Euch getrogen. Nicht absichtlich, sie wissen nichts von
unserer stillschweigenden Vereinbarung.
Es gibt Flammen. Und mich gibt es.
Das ist nicht nur pathetisch! (Ich bin so für die, die keine Fragen stellen mögen!) Das ist
pathetischer Aberwitz!
Ein Stück zum Träumen – dauert zwei, drei Lidschläge lang – würde in Wirklichkeit nie-ma-len
dauern.
30.
Marina, vor Ihnen haben sich so viele fürchterliche Einsamkeiten aus dem Staub gemacht.
Selbst die unerträglichen, die nicht einmal ein Gespräch, bei dem man das unendliche Gesicht
des Partners und Kleindarstellers im Dunkeln ahnt, ausdünnen kann. Sobald Sie sich nähern
– fliegt der Schwarm auf und verliert sich im Kichern der verbliebenen Nicht-mehr-Einsamen.
Anders bei mir – ich mache Krach und springe, um sie in die Flucht zu schlagen, und sie vermehren
sich spöttisch, grotesk vor mir, fallen über alles her, was ich berühre, schnüffeln im puren Gold
schizophrenen Geplauders. Ohne Geduld, ohne Zuwarten, ohne Ahnungen und Stillstände? Es
ist immer noch so, ich würde zur Katze aufs Dach steigen, nur um nicht alleine zu sein, ach, Marina,
warum gibt es mich schon so lange? Es ist schwer, die Einsamkeit zu töten. Am Ende kommt es
auf das Gleiche heraus, ob es eine Katze oder ein Mann ist, wenn er sich beeilt, wenn er in seiner
Verzweifelung nach der erstbesten Waffe greift. Ich würde Volođa gern anbrüllen, ihn schelten
und quälen, damit er gewaltig, schallend, deutlich (so deutlich wie sein Gesicht – im Gegenlicht
präzise herausgemeißelt) lacht, weil er alles weiß. Warum haben Sie ihn geschickt? Schreiben sind
wir, nicht aus Übersee, sondern überbewusst, übermenschlich, und wir gehen dort unter, wo du
mit dem Schnee auch das Selbst von den Schuhsohlen klopfst, so gelöst und sorglos. Schreiben
sind wir, der Versuchung des Sündenhorizontes und der Ermüdung des Seins wegen. Endlose
Schreiben, die sich immer schneller entfalten und immer schicksalhafter. Verzeih mir, Wind-
Briefbote, dass ich gleichsam in den Zaubertrank der Ichbezogenheit eingelegt bin. Ein perverser
Obelix. Denn die Zeit wird kommen, in der alles zu viel ist, in der sich die geflickte, weggeschobene
Seele überraschend aufdrängt, gedankenverlorenes Rätsel wird und nicht weichen will, bevor
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